EU PENSEI QUE ERA ELA...

Intérpretes do Brasil: Antonio Candido

2012-02-07T18:22:00.000-08:00

O bom filho à casa...

2012-01-17T15:28:00.000-08:00

Depois de muito meditar, cara(o) leitora(-), de muito meditar mesmo, escrevendo aqui e ali um esboço interessante para a gaveta e para o esquecimento, saiu-me uma preciosidade que, se divido consigo, é porque tenho saudades. Mas não, não voltei a cantar. Fica o brinco estimado.

salve

(-me)

(-se quem puder)

Luis Gustavo Cardoso

All Blues com o violeiro Paulo Freire

2011-11-27T09:28:00.001-08:00

A sombra de um cão postou-se ao pé de minha porta

2011-11-05T14:53:00.000-07:00

Faust:

Siehst du den schwarzen Hund durch Saat und Stoppel streifen?

Wagner:

Ich sah ihn lange schon, nicht wichtig schien er mir.

GOETHE, Faust, Der Tragödie, erster Teil

A sombra de um cão, ninguém o nega, postou-se ao pé de minha porta; afasta o ladrão, laureia o escuro e espia o mal-feito; seu ganido é um agouro sob os pêndulos da aurora que pendula e após reduz-se à sua treva temporã; há um cão mas a retina sempre fina sempre fina faz não ver; não é grande nem pequeno, não é gordo não é magro, não me pede oração; há um cão, ninguém o nega; mas contudo entretanto todavia força alguma alma alguma mostra ter; que assuma -eis o cão! que me diga -vê o cão que todo mundo não vê!; há um cão que nunca mija e de espiar eu nunca mijo sobre o caos mal rarefeito nas paragens da prisão; cujas grades nunca pego cuja sombra nunca nego cujo guarda nunca miro cujo olhos são o cão.

Luis Gustavo Cardoso

numa madrugada dessas

2011-10-27T22:12:00.001-07:00

há uma poesia
que é minha
e que é sua
que se esconde
que se escande
que espreita
que não anda nas palavras
mas nas coisas
que nós dois compomos
e de que dispomos
cada um na sua
e juntos,
enfim.

LG

O amor discreto

2011-10-25T11:12:00.001-07:00

O amor passou
sem abadás
sem sirenes
sem revolução

e ninguém viu.

LG

Ofício do verso

2011-10-09T06:42:00.000-07:00

Uma forma difícil
se forma no verso
não tem orifício
mas guarda um reverso

Perverso bulício
seu vício : seu verso
mais servo do ofício
e menos do terço

Verso pontifício
três pontas aberto
ô verso difícil.

Luis Gustavo Cardoso

Imperatorem discreti

2011-10-01T08:22:00.001-07:00

Um imperador discreto ou um poema discreto

Teodósio que era
pai de
Arcádio que era
pai de
Honório que era
pai de
João.

Luis Gustavo Cardoso

Chovendo no molhado

2011-09-29T14:47:00.001-07:00

Meu amigo, faz tempo que chovo no molhado. São deliberações dessa ordem, e de outras quase inúteis assim, que têm tomado o tempo deste teu amigo que se torna, de pouco em pouco, um chovinista. Porco chovinista. Aliás, tudo por aqui tem sido qualquer coisa, menos chuva. Dirijo para o céu os olhos, punho quebrando o sol em sombra, e receio que rezar para nosso Padre Cícero não desse tanto efeito quanto rezar para o PAC deixar as beiras do São Francisco e vir molhar os pés deste paulista. Vem daí a vontade de ser mineiro? É tanta falta de chuva que eu tenho sede, mas mijar que é bom - mijar é a atividade fundamental de todo poeta - mijar não posso, porque me falta o líquido. Sabendo que no bicho-homem boa parte de si é água, com acerto refiro que fui reduzido a uma condição menos integral que a humana, de modo que é de se perdoar se estas falas saírem incompletas. Outro dia, tendo ouvido fechar atrás de mim a porta de casa, espiei que o céu fosse fechar-se também, e mesmo um trovão anunciava quedação de águas caudalosas. Mas qual o quê: para meu seco espanto, veio o sol e dissipou de mim a esperança bruta do rendimento líquido das horas. Nos sonhos, a partir de então, comecei a conservar baldes e baldes de água e, com o tempo, pude aferir que, noites sucessivas, ao revisitar o quintal sonhado, encontrava bem guardados os baldes de água que na noite anterior recolhera com todo esmero, e ia morro acima assoviando Cartola: - ensaboa mulata ensaboa, ensaboa, tô ensaboando. E assim se passaram outros tantos dias e outras tantas noites até que, numa delas, entrei sonho afora e dei de cara com um quintal vazio: na copa das árvores o vento levantava algumas folhas secas que, ao cair, anunciavam passos molhados deixados no chão. Mas tudo isto não passou de delírio. O sujeito que andei caçando em sonho é o mesmo ladrão dos dias de minha realidade, e suponho que espreite em alguma esquina destes dias de cão; sujo, cheio de modorra, faca na boca, pronto a arrancar-me o sangue cada dia mais e mais espesso. Furtivo, o som de seus passos soa como o dos meus e, vale anotar nestes escritos, em constante fuga, projeta no chão das horas sombras tão duvidosas como as minhas.

Luis Gustavo Cardoso

2011-09-20T08:59:00.000-07:00

No sonho em que me teço me desfaço
e em cada sonho novo sou mais moço
um dia há de chegar, sem alvoroço
em que não mais serei que mero traço

antes, porém, no sonho ainda te caço
atrás do balde que desceu ao poço
com força e fé reponho teu esboço
e o balde mais se desce de cansaço

com finos fios de dor, de puro aço,
resgato tua imagem do embaço
e tenho enfim o laço que é do dorso

assim te monto, ó Musa, como ao corço
te estapeio e embalo rumo ao paço
do sonho em que te teço e me desfaço.

Luis Gustavo Cardoso

Os caminhos do Medo

2011-09-19T14:17:00.000-07:00

Isto não é casa de mãe Joana, mas já que ninguém frequenta o blog - visto que esse Ninguém é, de si só, já muito importante - abro uma exceção para um amigo; sobretudo, porque o texto é bom.

Os caminhos do Medo

Como navegar por um mundo onde não há portos? Quando só há redemoínhos para a morte e portais para o inferno? Num mundo onde todos os caminhos desembocam em areias movediças e todas as trincheiras já foram arrasadas? Os pilares mais sólidos que nos sustentam são feitos do mais puro "ar" e "desespero".

Bruno Rodrigues

Cachorro véio

2011-09-17T13:42:00.001-07:00

A gente vê quando um cachorro tá véio. Entre um passo e outro seu corpo se queda pesado, feito boi erado que tentasse correr dos ditames da chuva, relampejando em seu rastro o marco forte do vento como se ele pudesse arrancar de si o desenho pampa. Assim também é o cachorro de tempo contado; na cidade suas habitações são quase nômades, pois que referenciam só no momento exato da necessidade o lugar em que deve dormir e comer. Com um ou outro esforço, soergue o pescoço em busca de um dono – que somos todos nós, e nenhum de nós afinal – e encontra tão somente o mundo opaco, que não lhe divisa nem percebe. Das aflições urbanas, concreto mal armado, bueiros à beira do estopim tão urgentes como o coração dos homens-bomba, gente corrida e aparelhos vivos, há alguma coisa que incomoda mais um cão deitado no tempo: a chuva. Ela, a chuva, que é o esforço sobrenatural das coisas para varrer os cães da terra, como mata-borrão que invadisse a tela de paisagens ribeirinhas, entrecurvadas em meio-fio, janelas coloniais e moças desapercebidas – e desapiedadas – de sua beleza inumana. Quem passasse ao lado de um cão e lhe percebesse os contornos haveria de saber também de suas carências, pois que no olho do bicho o indivíduo retorna imago, afresco que nem a prece nem a noite revelam; para dentro do coração levaria as duas mãos e também os pés – se telúricos – com o fim estreito de investigar o que sente. Mas tudo isso são desolações, fio desencapado em teia de algodão e cobre, terra urdindo lavra para fora, irrigamentos, pois que o cachorro ainda trota em fuga para algum lugar desconhecido, desconhecido de si mesmo, que lhe abrace outra solidão – essa coisa, coisa que sobra.

Luis Gustavo Cardoso

Chuva sobre um domingo carioca

2011-09-11T14:42:00.000-07:00

e Ele disse para Ela:

- e os miquinhos vêm se abrigar
numa árvore de copa mais espessa
no meu quintal
a chuva deita em cada canto
uma paisagem diferente

prestando atenção com cuidado
a gente chega a escorrer com a chuva
em cada pedaço das coisas

luis gustavo cardoso

2011-09-09T06:31:00.001-07:00

Os escafandristas estão chegando.

Luis Gustavo Cardoso

o dia de ontem

2011-09-06T20:05:00.000-07:00

se eu fosse aquele poeta
de anteontem
talvez inda mordesse o vácuo
dentes expostos
latindo para os teus seios irregulares
e arranha-céus

se eu fosse aquele poeta
de quarto e vinis
que anteontem fabricava uma antena
e passava vaselina na tua bunda
anteontem, antes de a banda passar

se eu fosse aquele poeta
de anteontem
ainda te beijava os pés.

Mas ontem vieram a banda
o bonde, a bunda
e a polícia com folhetins
e o dia de ontem
que daquilo que eu fora: quase poético
tomou para dentro de si
o próprio dia e fez o dia
o dia de ontem.

luis gustavo cardoso

Aboio dos adágios

2011-08-03T08:14:00.000-07:00

Aquilo que entorna do texto, líquido fresco e semovente, como palavra que escorresse dos olhos, não é mais que o silêncio de certas palavras que, enfrentadas no escuro, não puderam abrigar-se à sombra da forma e foram buscar longe do comboio semântico outra significação. Isto é, bois desencaminhados do pasto em ruminância de idéias diversas. Veja bem. O meu boi Navio querendo levantar a cabeça, cerra com indignação os maxilares compridos e denoitados, deixa de lado o aboio dos homens e o arroio do coletivamente: esse boi transgride a ordem textual que a forma secular de todos os bovinos fez impor à espécie. Ele sabe, com intimidade sua, que não há cerca nos entornos, que a água daquele arroio nasce em algum lugar e se desfaz em outro lugar, em superfície líquida ou terrosa. Assim, carrega suas manchas pampas para o limite do pasto e ousa enfrentar as copas das primeiras árvores que fecham a floresta da banda de um seu olho, mete o cocuruto no escuro e já sabe que o cheiro perseguido não é de seus presentes, mas de seus antepassados. Com passo arrojado, suas quatro patas se dirigem de simultâneo para o futuro e para o passado, não tem pudor em desbravar do cheiro de bosta os mosquitos antigos que antes habitaram a couraça de seus arquétipos primitivos e mais violentos. Contra toda sorte, e também a favor dela, meu boi entrará no meio, vereda com abertura larga e precisão de folhas verdes, onde o vento encurrala a si mesmo e se transforma em sopro natural de coisas não pensadas, para sair dali ele e o bicho muito outros; para entrar nestas metáforas, meu boi suspeita, carece o sujeito de pôr à prova a pele de que veio, seu lugar semântico, para estabelecer em outro espaço um assento onde espiar, vindouro e manso, o aboio de outro adágio.

Luis Gustavo Cardoso

Exercício em Atibaia

2011-08-02T13:53:00.001-07:00

Desta janela vejo as nuvens que se arrastam velozes sobre as copas das árvores da serra adiante, velozes e ainda mais velozes, arrancando com a força do vento folhas que esperavam a próxima estação e que, neste instante e prosseguindo na mesura dos minutos, borram de verde claro o fim repentino, embora esperado, de outra tarde. Força ostensiva que abre fissuras na camada das horas, o vento que de toda voz se faz presente leva consigo as almas de nossa gente mais distante, fração de gerações difusas na memória insã de cada irmão e irmã abandonados à própria sorte. O sol ímã, escureceu.

Luis Gustavo Cardoso

Carne de bom aspecto

2011-07-28T23:53:00.000-07:00

O que me dará a filosofia, caro Júlio Bonatti? Corte afiado de carne sobre a mesa, extensão de onde o sangue perfila, como idéias que nascessem do acesso do sol sobre a terra, ou mulheres que gemessem, sinceras, o canto velho de suas antepassadas, bruxas desprezadas pelo tempo. Uma homilia, duas, séculos inteiros. De repente, não mais que isso, todas as pernas estão abertas, muita vez antepostas de quatro, e sinto no silêncio da censura exterior advir uma voz das arquibancadas infestadas de gente. Todos amarelos. Aprofunda-se mais o vazio de som e, muito ao invés de levantar-se um brasileiro qualquer e bradar de um jeito indignado “-Isto é inconstitucional!”, ergue-se a voz de um desses professores de cursinho, trajada pelo mote da televisão vespertina dos helicópteros sem destino, e então me diz, com ironia: “-Vai uma picanha?”. Por tudo, sobretudo, e apesar de tudo, meto na carne fresca e vermelha as caras. Embarafustado em sangue, impuro dirás, experimento alguma filosofia.

Luis Gustavo Cardoso

2011-07-22T15:58:00.001-07:00

quase tudo
e
quase nada

Luis Gustavo Cardoso

2011-07-08T11:44:00.001-07:00

Um canto antigo

A Plínio Fernandes Toledo

O teu poema alumia

a casa antiga de uma porta aberta

e o corredor de janelas inquietas

como o vento que aperta

as venezianas e as árvores do quintal

comprimindo a dor daqueles que morreram

e só deixaram à soleira

o gemido do tempo

e de um vento diverso

Entre o som de uns passos

a figura de teu pai

agora é sombra em tua face:

torna velho o que era novo

antigo o que recente

ilusório o que palpável

pela tarde que as horas descolorem

no morredouro de embaços

Uma qualquer moldura ausente

conta nas paredes

quantas vezes fora reposta

e quantas rezas silenciosas

se destinaram ao deus intermitente

da razão

Tu recompões em linhas imaginárias

aos socos que a tempestade inflinge à porta

esse poema jamais concluso e que

empenhado em sê-lo

rolara abaixo como uma pedra

oca e sem ofício

Tudo parece mover-se para o centro

como teus pés, intimidados,

e dentro da sombra de teus olhos

uma sombra ainda mais espessa

revela-se no espelho último

e quebrado

Entre passos aquietados

folhas mal abafadas

e horas subsumidas

teu rosto se ilumina

singular, se divorcia

do pai ora casado

agora subtraído

pela moldura do espelho.

(Luis Gustavo Cardoso)

Capítulo 14 - Vagina

2011-07-01T11:02:00.000-07:00

Leva-me pela mão pelos caminhos do sonho pela noite afora pela decimilionésima vez, teu corpo sob as luzes de uma Copacabana submersa em escuridão, borda em azul-e-branco do mar. Enquanto permaneço deitado, percebo que meu peito está vazio e que não há de fato coração, ou o rombo fora feito às margens do órgão vital que em mim não pulsa mais. Eis o curioso: sentir o vazio esquerdo como se fosse a forma de uma estrela infantil fabricada pela mais geômetra e inocente criança, estrela perfeita. Não caberá neste coração tamanho algum, pois que não há formas assim tão perfeitas: nem a espuma, nem as águas salgadas maculadas de óleo, nem os navios da costa, nem a mulher de bunda perfeita tão desejada caberá em um peito tão devastado. Eu ia até teus pés antes que se molhassem enquanto eu ia até tuas coxas antes que subissem o Morro Dois Irmãos enquanto eu ia até tua vagina enquanto fingia-se pueril e altíssima estrela enquanto eu ia até teus peitos acreditando que eles mesmos eram os Dois Irmãos enquanto eu subia tua cara e dava de cara com a escada que levasse acima de teu corpo para sempre preso à paisagem móvel das ondas perfiladas em toque militar e muito amoroso. Em cada onda morre um suspiro teu, põe o algodão nos ouvidos e finge ouvir meus gemidos fingidos de quem te ama tanto que não pode dizer, senão fingir a própria corda do amor: entre os balanços da noite avanço tresloucado sobre teu corpo deixado às areias de Copacabana na noite imensa em que um homem avançava as escadas do desejo para chorar aos teus pés aos pés da santa cruz sobre os teus pés perfeitos dura criação do universo enquanto teu ventre diz a que veio neste mundo e me acerco que dali é que emergem as águas infinitas, finitas águas do mar.

Luis Gustavo Cardoso

Altamente...

2011-06-17T15:28:00.001-07:00

... recomendado. O blog do Guto.

http://francoguto.wordpress.com/

Um singelo poema para Armorial

2011-05-29T17:13:00.001-07:00

Aroma da terra, a berra, a serra desigual
a noite chegada, quem vem pela estrada
já vê abraçada a braça beiral

adiante quem erra, à serra, a luta destinal
à hora do agora, não afrouxa a espora
já sabe selada a sorte final

a arte da guerra, da berra, da cerra fatal
é vida da sina, dar fim, dar termina
ao cabo da noite matinal

a briga de estrelas, turbantes de sal
é que vêm pelos ares, pelos mares
da armada armorial.

Luis Gustavo Cardoso, para Ivan Vilela.

2011-04-13T13:04:00.000-07:00

Procura da Poesia

Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro
são indiferentes.
Nem me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível, que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

Carlos Drummond de Andrade

Sonhos sonhos são

2011-03-12T10:33:00.000-08:00

"...aliso teus seios e toco o exaltado coração
então despes a luva para eu ler-te a mão
e não tem linhas tua palma..." Chico Buarque

Escrevo do escuro. Tu bem sabes o quanto me dói escrever. Cantigas em bandoneon não poderão recuperar os esforços estilhaçados que, creio eu, tenho tentando recompor nos sonhos mais duradouros. No sonho dentro do sonho. As mãos pegadas no punho me revelaram que não era eu, senão outro, que te escrevia aquelas coisas todas, peito encharcado de tinta e os olhos tesos, quase fechados do cansaço noturno. De dentro do sonho eu te escrevia, mas não era eu, senão meu corpo cansado de revisar tua caligrafia gravada na pele jamais lavada, para cujos delírios a alma seria apenas o derradeiro e leve suspiro, arrepio de contradições. Escrevo do escuro, beber não posso, fumar não quero, amar é coisa do outro mundo, das vivências, pois que no sonho não se ama. Mas dói escrever-te assim, em letras escuras, talhadas noites a fio. Tu bem sabes o quanto te quero, o quanto te quero longe das águas já turvas da imaginação e perto da tinta preta e suja de meu peito. Às vezes, sinto que sou eu mesmo uma máquina datilográfica, então me deito sobre a parede a ver se a atravesso. Confiro que ainda não sou Napoleão, te quero com as pernas bambas contra o muro infestado de tiros jamais recordados, fonte desapercebida da vida, da vila, da moça com um saco de pães, saia delicada sobre os sonhos sujos de quem delirava ao imaginar-te diversa daquela, contra o muro em que os tiros já foram dados, pronta a fuzilar meu peito tomado de tinta preta.

Luis Gustavo Cardoso

Carnaval

2011-03-05T08:15:00.000-08:00

eu fico sozinho
e saio na chuva
e vou à banca
e compro a folha de são paulo
só para vê-la molhar-se
mais que os meus tênis
e chego em casa
e vou logo ler as tirinhas
(que restaram secas)
recordo Laerte de tamancos
e vestido de algodão
e depois me deito na cama
e fico olhando como a umidade
insiste em tomar o azul da parede
que já foi mais azul
do que é agora.

Luis Gustavo Cardoso

Trem da manhã

2011-02-09T21:36:00.000-08:00

Um poemeto para Gustavo Freire Borges, na estrada, sempre.

Um trapo, um trago
a trempe e o trampo
a truta, o rango
um prato, um prato

Um pato e um gato
se entreolhando
o teto do mato
a trupe e o bando

O moço sentado
na beira do trilho
de ferro e ímã

Oi cheiro de gado
a pomba e o milho
oi trem da manhã.

Luis Gustavo Cardoso

Altas horas...

2011-02-09T21:24:00.000-08:00

My Funny Valentine, na madrugada de ensaio, com Ray.
10/02/11 03:20 a.m.

Capítulo 13 - Nado

2011-02-07T16:26:00.000-08:00

Ah, tens uma cara de louca, mas uma cara de louca, Basta. Só agora reflito de fato sobre o teu vestido branco na noite de natal, luz clara e sem reflexo contra os vidros intocáveis do trigésimo andar de um edifício perdido na cidade. Outra noite em que, de quatro, fazias para mim o meneamento sedutor do pescoço, em ordem muito circular, enquanto eu colava rótulos de cerveja em uma das esferas de tua bunda, para vê-la sorrir enfim, numa espécie de gracejo e ironia ante os ruídos da televisão. Sobre a mesa de centro um revólver trocando confidências de teu silêncio era o vestígio de nosso caminho - chego a pensar que encontrá-la novamente é como cometer os mesmos crimes, tendo por diversos apenas os rótulos de cerveja que decoram tua pele. De alguma forma, retornamos os dois a esse jogo perigoso. Motel de beira de estrada, casa mal dormida, edifício sem fim: estamos para a noite sem estrelas como um casal destinado a procriar as misérias - e mistérios - do mundo. Coito de bichos sem rumo, encruzilhada sem sentimento e, ainda assim, não desapegada do nervo sentimental. Foder você é como foder o mundo, dispensando os clichês do cigarro, superando mesmo o desmoronamento da poesia e as chatices culturais. Na foda não pensamos, mas é de crer que recriamos, ato contínuo, em cada solavanco de sombras, a poesia árdua e engenhosa do mundo. Noutro ato suicida de calor e sexo, chego a delirar que estamos parindo, os dois, uma nova realidade. O fresco da brisa só atinge meu peito quando creio enfim ter quebrado os vidros intocáveis de um prédio para o mergulho infinito nas águas fora dali - ao que abro os olhos e, ardendo em febre, tento ajeitar outro rótulo de cerveja, enquanto tua sombra oscila rapidamente sobre a minha no chão do quarto até encontrar o azul escuro da televisão.

Luis Gustavo Cardoso

Zênite luz

2011-02-05T19:43:00.001-08:00

Vem, ingara manhã, zaira manhã, zum de besouro. Parece que o fim da noite é ainda mais repleto de um frio silencioso para quem o abraço do sol é o canto iminente, próximo passo a romper dos mistérios já desvendados - e ainda tão misteriosos - da terra. Testa tensa, olhos por cerrar, floresta de eucalipto, aroeira, terra vermelha, recordo agora o ermitão que nos levou para muito além do burburinho da cidade; com dois coelhos mortos dispostos sobre a mesa nós aprendemos um pouco do que são os observares: nogueira viva, martelos fortes, faca soberba e a respiração quase afetiva do homem e do bicho, trava final da luta entre vida e morte. A barba pensa sobre o corpo imensurável, suspensórios anotando um poema guardado há décadas, arranhado no isolamento, e a força mesma dos dias reiterados à espera das manhãs. O cão sem tamanho, janelas de seda e madeira, o conto do velho, amormeuzinho em vila pequena. Dói saber que somos ultrapassados pela luz; de outra parte, deliro, é também nesse ato instantâneo e repentino que nos é dada alguma esperança de fazer-se coisa diferente o dia novo. Digo em voz baixa: novo em folha, um dia novinho em folha... Ouço o martelo sobre o bicho, o martelo e o bicho, o martelo e o bicho. Repito para mim mesmo, mentalmente, que não devo tirar os olhos da cena, pois que se zanga não só o homem, mas o comboio de coisas que me cerca, que me atravessa e que descontrói minhas arquiteturas sentimentais para enfim deixar que eu, num lance de desonra, assuma publicá-las na forma desordenada e primária que ocupavam desde um tempo distante no arcabouço judicioso e triste de meus versos. Esquema de escadas tortuosas, paredes infestadas de poemas, paredes vazias, passagens secretas destinadas a campear a solidão nos pastos escondidos de minha alma, e que constituem de fato a matéria da paisagem que insisto em esconder com o traço engenhoso da palavra, pastos de vento e sons indecifráveis. Para o velho, a música não carece de ser cantada, pois que se debruça sobre nós o som melodioso das coisas sem que lhes animemos em arremedo. Boi forte, cão quieto, palha ligeira, campo e mato, olmo sem tombo, vento sem pressa, zênite luz.

Luis Gustavo Cardoso

pão com ovo

2011-01-28T13:55:00.000-08:00

ovo

pão

com

ovo

movo

mão

com

ovo

dão

mão

com

mão

dons

dão

dom

mão

com

mão

com

mão

pés

com

mão

com

mãos

és a

mão

és meu

mal

mão

com

mão

comovo.

luisgustavocardoso

Eu é um outro

2011-01-28T12:45:00.000-08:00

"Je est un autre". Rimbaud

Digo, esquizofrenia sonambúlica. Livros de cujo nome esqueci e cuja forma esqueço cada vez mais: no doirado da biblioteca submergida perco o próprio tom amarelo do sol entrando pelas janelas e se derramando sobre os livros que eu guardara como se fossem meus um dia. Enquanto estou em casa consigo medir cada lugar que é de fato meu, mas basta que se mude um pouco a iluminação para que meus olhos comecem a ver coisas diferentes. É como se emergissem de águas profundas terras descobertas para onde carrego os livros de história e minha bússola de alquiler com gosto de cobre, pulsante como o coração de um homem que em sonho mesmo eu desejava ser. Então atravesso a soleira da porta de meu quarto, pego pelo corredor e vejo o piso tomado de uma água quase clara, mais para tons de azul, e vejo sobre ela os poemas escritos e deixados à porta do lixo já entupido de tantos outros poemas. Esses poemas velhos que foram destinados ao lixo e para quem mesmo o lixo não pôde dar muita atenção agora são carregados pelo silêncio do barulho de móveis do vizinho por “magnética sentimental” sobre as águas misteriosas do corredor de frente ao meu quarto. A água não se move e ainda assim não está parada, percebo. Sou um rapaz que percebe as coisas. Outro dia percebi que as pombas levantaram voo sem acordo ou aviso algum. Os meninos também, quando o sol se pôs, arrepiaram carreira. De longe os ouço entrar pela voz pela garagem pela porta pelo corredor e enfim sou obrigado a mirar novamente os poemas malditos incompletos sobre as águas. A tinta preta ainda mais viva. Reitero para mim que seja um sonho, mas o molhado do chão não me deixa crer, e eu ando mesmo cansado das ruínas circulares. Volto a dizer de minha esquizofrenia, e carecemos nós, tu e eu, de enfrentar o primeiro contra-senso disso: esquizofrênico não admite sê-lo. Mais longe, sou como o Dr. House, eu adivinho que tu vais pensar que eu planejo enganar-te, ainda sabendo que vais sabê-lo, ao dizer que admito esquizofrenia, que em fim de contas é como Lacan dizia que não nos livramos da coisa simplesmente se a admitimos. Mas eu confesso que ando cansado de pessoas tentando adivinhar demais o que gente pensa, vejo a água sem mover-se, que não está parada, e penso em nada, graças a deus. No entanto, eu digo “no entanto”, creio que há em mim esquizofrenia literária: em não separar uma coisa de outra, eu não posso levar adiante o esforço acadêmico nem a letra da lei da lei da lei. Meninos arrodeados de medo apavoram suas sombras, e reflito que esta água seja um espelho e que os poemas são o transe de navegação que a imagem original não pode conferir senão pela superfície de águas tão inusitadas. Surpreendo-me que não carregue as formigas em tráfego, o raro coração da tarde que insiste em morrer-se à porta de meu quarto todo o tempo. Estou apaixonado. Nado em rua escura para pegar um bote e não me canso. Estou propenso a tornar-me horizontal, redesenho nas águas do corredor o ambiente à minha volta e vejo-me ali o transeunte despercebido e sem incômodos, quase lhe coloco um chapéu de inverno e digo “vá por aí”. Os poemas ali jogados, percebo há um tempo, trocam-se nos espaços, e eu poderia jurar que vi uma ou outra palavra se descolando de seu lugar para acomodar-se na umidez de outra folha de papel amassada. Olhando com um pouco mais de atenção, os poemas se compõe discretamente em forma diversa daquela que eu imaginara no momento da escrita, e se escrevem a si mesmos sobre o meu companheiro de chapéu no plano deitado. Amar, fonte insegura do amor, estou com febres e não sou mais um adolescente. Vê bem. Toco o molhado na esperança de separar o sólido do líquido e, em força contrária, sou eu o homem diluído na face do espelho que não mais se divisa do sonho: colado à soleira da porta um homem é o homem deitado na superfície das águas que os poemas tecem no eterno fim da tarde.

luis gustavo cardoso

Com Luis Vaz

2011-01-15T10:05:00.000-08:00

"Outra mudança faz de mor espanto,

Que não se muda já como soía."

Luis Vaz de Camões

E se não muda mais como soía

já nada mais parece ter lugares

o que se descompõe sem mais cantares

volta a se recompor na ventania

Com pouco amor se ama hoje em dia

que o muito que se mudam são os pares

e o vero amor navega em bravos mares:

ninguém o ousa abrir em noite fria

Onde onda e céu se abraçam todo encanto

refaz no homem bravo o bravo canto

que um dia fora canto de saudade

Mudam-se as águas, pois, e as usanças

mas nada leva embora as esperanças

que o amor seja repleto de verdade.

Luis Gustavo Cardoso

Televisores

2011-01-13T21:01:00.000-08:00

Quando ela nasceu os pais não sabiam bem com certeza que nome lhe dariam. Um estranho entra na sala de parto e grita o nome que lábios desejosos e inimigos em chapéu nanquim pronunciarão tantas vezes com alguma demora, demora que parecerá languidez, o que a salvará, muitas vezes, do constrangimento. A própria linguagem a definirá, assim, para que o mundo, concebendo-a, igualmente faça o favor de guiá-la entre as sendas sinuosas da vida. Parece, também, que o pessoal ali na sala de cirurgia, nos corredores do hospital, cada um em seu lugar, assiste a um filme de Brian de Palma, mas um filme diferente do que os outros acompanham. Vestida para matar, Dublê de Corpo, Os Intocáveis, Carrie. Ela crescerá assim; afinal, sina predita pelo televisor, pelo mesmo canal que curiosamente faz passar, de forma simultânea, filmes diversos em cada cômodo daquele lugar. Aliás, eu sempre desconfiei de que as pessoas, quando estão vendo um filme comigo, não vêem o mesmo que eu vejo, não vêem o mesmo filme. É certo que miramos o mesmo aparelho televisor, comungamos do mesmo silêncio e do mesmo ar encalacrado, mas sempre desconfiei de que não fosse o mesmo filme. Não falo aqui de interpretações várias, de "olhares" sobre o filme, prismas. Nada disso. Falo de ver uma coisa que, por si só, antes que se veja, é diferente para o outro observador que também a observa. Pode muito que esse fenômeno nada fortuito se estenda para além do televisor, fato que explicaria em boa parte o descompasso de meu corpo em relação aos outros corpos que insistem em se mexer de forma diversa quando tocada uma música. A música, ente soberano que sobre tudo impõe sua força mecânica, mesmo ela parece ser diferente. Notícias de rádio em mim causam impressão mais calma, não ouço caírem as bombas. Revistas, jornais, em vão buscarei no objeto disposto em minhas mãos o que o outro vê com olhos assim tão fixos. Fecho o close sobre a face superior direita do jornal e a vejo acender um cigarro. Seu nome jamais pronunciável, não direi! Jamais! Um estranho entrara em sua vida e lhe dera a alcunha que os seus não tiveram coragem bastante pra dar. Decerto, ela precisava ter esse nome, de uma forma ou de outra. Um nome nos espera? Então, era preciso tomar à frente o caso, é preciso fazer o que é preciso fazer. Ele entrou, gritou a que veio e, sem a mesma, deixou família e mulher semi-nua flutuando às margens eletrizadas do televisor. Direi ao meu filho que antes de nascer é como habitar Moby Dick. Ela crescerá com um cigarro nas mãos? Temerosos de que o estranho retorne, os pais farão jus ao nome que a filha recebera. Entro no escuro do quarto e vejo iluminar os cantos a lamparina: a seu lado meia dúzia de livros empoeirados que não tenho coragem de abrir e, se não os tiro dali, é porque desconfio que pode um estranho entrar-me porta adentro para enfiar em minha garganta duas mil páginas de história, assim como de fato me enfiaram um dia duas mil páginas de história e eu voltei pra casa todo engasgado, com a cabeça zunindo. Esforço por me lembrar de onde deveria encontrá-la, na esperança de que seja essa a lembrança mais difícil de reter; vejo então os livros e sei que, no momento exato, esquecerei seu nome, por impronunciável. Não sou romântico, já fui lírico, e hoje observo os dejetos que formam a construção de tudo. E toda a literatura, toda a literatura, como um grande buraco, é a minha fossa. E a minha casa. Ela vestirá rosa, de um rosa claro, quase pálido, empanado, os lábios fortemente pintados - Brian de Palma - e dará o sorriso mais sincero - sem cigarro. E eu não me recordarei do nome não porque difícil, mas porque temerário. A roupa que ela usará é nova, mas ela, ela própria, com seu nome e o sorriso mais bonito do mundo darão à roupa o roto, o puído da coisa temporal. Unindo alguns pontos aleatórios, coisas que ficaram à beira, observo que esse fenômeno fabuloso e inexplicável dos desencontros deu-se, também, e talvez, talvez certamente, de forma ainda mais vasta nos diálogos que travei com todas as pessoas até o presente momento. O que diziam o carteiro, o barbeiro, a viúva do oitavo andar? O televisor dirá um nome sem medo, com frieza. Ela me espera em algum lugar, ali chegarei com os pés mais leves que as mãos. As mãos vão pensas. E ela, vestida de rosa roto, sorrirá, ao que me recordarei do estranho - ele virá ao restaurante, para intervir no curso de coisas que eu temo não tenham curso algum? Às vezes, tenho a impressão de que tudo é água retida, parada e de que, mesmo movimentos incalculavelmente grandes não poderiam alterar essa natureza pálida e suja. Ela se levanta, um sorriso ainda mais bonito, e veio mesmo, vestida para matar.

Luis Gustavo Cardoso

Match Point

2011-01-09T12:09:00.000-08:00

Esse filme caiu sobre minha cabeça como um piano que se atirasse do décimo andar. Nos últimos centímetros da madrugada parece que pude sentir, enfim, ao menos em parte, o peso de alguns paradigmas contemporâneos que ficam ocultos no discurso fragmentário, muita vez intencionado e repositório que a sociedade tece e desfaz em cada segundo. Agora compreendo o que diz Flávio Viegas Amoreira em sua obra, talvez a mais fantástica literatura dos últimos anos que tive oportunidade de ler, Edoardo, o "Ele" de Nós. Também se alinham em minha cabeça outros tantos filmes feitos de uns anos pra cá, outro talvez mais antigos, não colocarei entre eles Jules et Jim. Remonto com facilidade a leitura dos romances de formação do século dezenove, Os Anos de Aprendizado e o realismo francês levado à completa dedicação por Flaubert e também a educação sentimental.

Com tal força e paixão um casal se encontra que a praticidade dos relacionamentos fortuitos e também fragmentários parece não encontrar para ambos o desenho adequado de relacionamento. O casamento e o adultério ali são elemento de composição e não promovem, por si sós, o jogo dialético. A tensão está de fato nos termos homem e sociedade. Reavive-se o axioma de André Capelão, dado no Tratado do Amor Cortês, de que o relacionamento amoroso manter-se-á mais duradouro quanto mais longe da sociedade se puder manter. Para esse dilema, o romantismo encontrou no movimento social a introdução do casal à sociedade, e o amalgamou ao ideal burguês de família recentemente elaborado pelo iluminismo e pela demanda nuclear inspirada na Revolução Industrial. Desfeito o estado soberano e a família forte, restou ao século XX desfazer em tópicos e movimentos vários o que fora construído culturalmente. Mas e o amor? Os movimentos vão e os resquícios ficam? No filme de Woody Allen, o amor é conteúdo vivo, latente, em contínua expansão, que não encontra forma, porque as formas dadas já foram por demais flexibilizadas e, nos dias atuais, terminam por submeter-se ao ideal de vida sobretudo pós-romântico. Dinheiro, posição social e liberdade absolutizada traduzem um tipo de ordem que exigem que o sentimento seja mais do que educado: levado às convenções pessoais e individualistas - que no fundo exprimem um certo arrebatamento social e a mais cega coletividade - o sentimento é sufocado pela demanda que a razão impõe.

O amor, cujas arestas culturais foram desconstruídas pela força mesma do sentimento, traduz-se no mais simples e árduo desejo, em lapsos muito particulares. A descontrução, no entanto, não é duradoura. No sujeito mais candente torna o que antes fora desconstruído, o elemento cultural, e desta vez quem desmorona é o edifício amoroso. Com um rifle a racionalidade acerta contas com o sentimento. Fica a imagem de uma Scarlett Johansson que nós, por um segundo, jamais teríamos assassinado e que, colocada em contraste contra nossas próprias demandas, percebemos assassinar de forma ainda mais lenta e velada, em cada santo dia.

Acima, Auto-Retrato de Cesare Pavani.

Abaixo, Scarlett Johansson e Jonathan Rhys Meyers, em cena do filme Match Point, 2005, dirigido por Woody Allen.

Luis Gustavo Cardoso

Sobre Comte

2011-01-07T10:11:00.000-08:00

Meu coração, enfiado numa edição d’A Sociedade, circular oitocentista, certamente não seria o mesmo que este de agora, dado à liberdade das coisas. Nada impediria, no entanto, que encontrasse em si o mesmo descompasso que encontraram Manoel Antônio de Almeida, Machado de Assis, Silvio Romero, e outras gentes que ousavam qualquer coisa além do folhetim. Digo isso porque, trocadas as salas e salões, ceroulas e cintas, ainda somos os mesmos descompassados homens caçando identidades. O padrão que organizava o descompasso da recepção positivista do Brasil imperial vigora, ainda, pela força histórica que reproduziu e ampliou a dor das gentes, os capitães do mato. Nisto, Comte em nada deve ter culpa, e se lhe meter as cangas é culpar com exclusividade o fabricante de armas pelo que faz quem puxa o gatilho. Não seria de tirar do pensador, também, a responsabilidade, além do mérito, porque é em si mesma a responsabilidade que constituiu os pressupostos do pensamento teórico moderno, sobretudo em humanas, e é a partir de então que a força impositiva encontra afabilidades para tratar a sociedade como organismo – diga-se de passagem, não de forma orgânica – e acalmar nas classes exaltadas o que nelas é latente: sentimento e força revolucionários advindos, em geral e se em tratando das camadas mais populares, não de progressão intelectual, senão da vida em si mesma, da sobrevida sempre mitigada, árdua, em que consciência de classe sobrevém do suor e do sangue. O Estado, então, pode ser mais doce. Religião e metafísica estão no romance naturalista, no salão e na polca do raro centro urbano, nesta terra onde as sementes chegam uma estação depois, curioso, reiteradamente. Sob inspiração da ordem, o Brasil encontrará nas elites, para citar José Murilo de Carvalho, o esteio, os braços para as idéias de Comte e, sobretudo, na elite que começa a nascer, pavimentando a roda de pianos e modinhas, senado e paisagens de engenho: a magistratura, detentora mor dos argumentos e ferramentas legais, de uma formação universitária preparada, das virtualidades de uma Coimbra também deslocada – lembre-se a caracterização essencialmente italiana do iluminismo ali – para formar os estudantes que virão dar consistência à ordem no Brasil. Claro, a um preço distante, histórico, que só se pode medir no sentimento paterno que ainda temos com o Estado, esse doce algoz, que assim, vez ou outra, chegando em nossas casas, muito afável, nos faz um gracejo.

Luis Gustavo Cardoso

novo

2011-01-04T09:09:00.000-08:00

o sonho não apeia de mim

monta meu lombo e

sem couro

redescobre os espaços

que as cordas do tempo

amarraram na embira encantada

do balanço de meus avós.

poesia é o que desfaço com a fala:

quanto mais cavalgo

mais adormeço para fora.

recobro alguma mentira do poço

e logo a deito na terra,

de coração.

o novo nasce do velho

e assim por diante.

Luis Gustavo Cardoso

Um engenhoso fidalgo sem fidalguia

2010-12-26T21:22:00.000-08:00

"En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme..."

Cervantes

Montado em burro manso toquei plagas em direção à minha amada, armado de um ramalhete de flores e de uma esperança de cujo nome os cascos do cavalo fazem questão de me lembrar até os dias hoje. Subi serra braba, passei mata-burro, matei muriçoca, subornei guarda bêbado, devolvi ao sono um dragão cansado e, derrubada afinal a porta de outros sonhos, dei de cara com o objeto de meus desejos, causa de meus delírios, efeito de minha peleja. Ela, em suor muito arribado, deixou-me entrever um sorriso e, vendo eu que de mim mais palavras insistisse em escutar, dei-lhe a água que das pedras pude, em parco e lento esforço, retirar nos anos de luta grande com a palavra.

Não lhes direi o que disse.

Quis tomá-la nos braços e consumar o que em sonho já consumara há tempos. Deu-se aí, então, vento mata-baiano. Sem mais, ela sacou do bolso Clarice Lispector e dirigiu-se a mim não como quem lê os versos que lhe habitam, mas como quem sacasse de si coisa aldebarã, e, apontando-me o dedo indicador, começou a proferir o que dali saía. Isto e aquilo, em conversação muito corrida, onde eu não podia apontar começo e fim; lembrou Duchamp e o mictório, lembrou os quartetos de corda de Beethoven, lembrou com muito gosto David Bowie, Carta aos Coríntios e não sei o quê mais. Meteu pau nos românticos e na tradição, maldisse a segunda geração de nossos modernistas, traidora dos ideais de ruptura, e tornou a recitar Clarice.

Adiantado cinco minutos, o sol tomou meio hemisfério da torre e fez-me ver que a sombra dela projetava-se maior no chão e nas paredes, e perguntei de mim se não seria eu quem fora tomado de delírio pelo que do céu escaldava. Ela abriu ainda mais os olhos e obrigou-me a ver as pupilas que dilatavam e eram já órbitas vivas e, agora pelo tom da voz, firme, pausado, contínuo e inalterável, vi que o calor, se não tomava meu corpo de chamas, tomava dela em sinuoso transe a consciência que apresentara quando de minha chegada. Com o livro a deixar a mão do braço pendido, ela começou a recitar, como que em reza profunda, as palavras da autora.

Minutos, horas, dias, estações inteiras atravessaram a janela cujos atores o sol castigava sem trégua, e ela desceu ave-maria sobre mim. Tentei dizer-lhe a que vinha, dar-lhe as flores, beijar-lhe com delicadeza a face, tudo em vão: tomou de mim o ramalhete e arremeteu-o contra o seu Ulisses, dizendo que Lacan isso, Lacan aquilo, contra-cultura de lá e de cá, patriacarlismos de meu pai e cuidados de minha mãe.

Montei meu burro, as flores no chão, e atirei contra o vento as patas de uma tristeza que, fique registrado, não encontrara ponto certo sobre que meditar. Voltei pra casa e, já muito cansado disto tudo, mudei as cores, janelas e fontes do blog.

Luis Gustavo Cardoso

Céu

2010-12-23T22:02:00.001-08:00

"L'hydre - univers tordant son corps écaillé d'astres".

Victor Hugo

Galos, noites e quintais

2010-12-20T19:31:00.001-08:00

Não lhes dei meu corpo, nem minha alegria, mas ó, caros leitores, chegou o tempo. Não porque seja a gota d'água, o mar é vasto, assim como o mundo, é grande, e nem a ampulheta do mais artificioso dos deuses faria esgotar tanta areia e tanto mar. Sabeis, vós, dos galos nos quintais? Eles cantam, e é isso o que é, "devera", fabuloso. De dia, eles cantam; pela madrugada, eles cantam ainda. O que quer dizer isso? Ah, os violões para muito além do outono!

Luis Gustavo Cardoso

Do livro I, tomo II

2010-12-20T18:57:00.000-08:00

O fio da razão mais chã não pode estar noutro lugar que não no próprio chão. É dele a faculdade de guardar o que anda dentro da terra e restabelece, no que será noite ou dia eterno, a vida interna dos fatos, das sombras e das letras ao avesso. Para tanto, a fúria de Coleridge encontrou no texto o caminho expresso para questionar o problema que Averrois destinara aos ocidentais de seu tempo, e se seguiram noites, séculos inteiros, sem que alguém repetisse a sentença sagrada deste segundo: em sombra de deserto o vulto de um homem não pode diferir do vulto de um outro que no mesmo lugar que este se encontre, em instantes diversos. Outras noites foram dispensadas para que chegasse ao Museu de História Natural de Nova Yorque o manuscrito original em que constam os versos do árabe, quase ilegíveis à luz natural do dia. Jornais, televisão, internet, não houve lugar em que as imagens reveladoras do manuscrito não houvessem levantado questões muito sérias sobre a filosofia clássica levada a cabo por Immanuel Kant, já no século XIX. Referir à sombra de homem outro homem fora recurso de imagem destinado à revelar, de modo diverso, a alegoria platônica, em pleno deserto...

Luis Gustavo Cardoso

Última confissão

2010-12-15T11:17:00.000-08:00

Com o coração cheio de mágoas desci a encosta verde e atravessei a mata que um dia meus antepassados ousaram cortar no fio da coragem. Muito denso, o fecho de verde começou a deixar-me entrever o canto distante do dia, como se apartado das copas das árvores suspirasse um tempo imenso, infinito, cujos rumores não podiam quebrar de vez o abraço das folhas. Ouvi o pio de um pássaro, a julgar pela dor, muito frágil, e segui a descida com os olhos pensos, agora em trote menos firme, mais apressado. Em meu entorno os arbustos e raízes espacejaram-se em novos espaços, e pude referir algo do vento que eu julgara, um dia, jamais ter entrado naquela floresta. Pude roubar, um pouco mais tenso, barulho de águas que se mexiam no rastro da mata mais abaixo, e assim eu soube dele que algo corrente animava a terra poucos metros adiante. Clareando-se cada vez mais, a frente deu ao corpo um solo macio de topo plano, ao que meu coração refreou-se em um tanto mais de calma, e foi abraçado pelo vento. Entreaberta, uma clareira deu-me um rio de águas caudalosas, perenes, imagem da contínua e mais harmoniosa mudança. Vi o claro azul do céu, o pássaro eu vi. Às margens ribeirinhas, ouvi mais do tempo, seus rumores. Ajoelhei-me ao pé do rio e, desposado da camisa, meti a mão dentro do peito, tirei meu coração e o deitei na vitória régia que cintilava ao largo de meus braços, já molhados no espelho d'água. Por dois segundos fechei os olhos e, tendo-os aberto para a paisagem, deixei levar-se a folha com meu coração para além, muito além das águas caudalosas do rio.

Luis Gustavo Cardoso

Soneto do Tejo

2010-12-14T07:29:00.000-08:00

Um corpo de mulher emoldurado
se agita em fervoroso canto,
um anjo seu está do lado,
a outro muito causa espanto.

Se nua, ou se anoitece, está velado
o enigma descoberto em branco manto,
mas negra é a vontade quando o quadro
guardara mais fervor que alma tanto.

Padece uma mulher, não há remédio
que evite a noite, o temporal, o tédio,
há nota de desejo em cada canto.

Em gesto de saudade e de desejo,
mulher e anjo deixarão o Tejo
com paisagem muda só, com mero espanto.

Luis Gustavo Cardoso

O OME E U DRAGÃO

2010-12-10T10:12:00.000-08:00

Boa tarde, leitor, único leitor... porém muito leal leitor!!

Neste fim de ano, posto aqui algo que me surpreendeu e agradou muitíssimo. Ontem meu irmãozinho, André Luis, de 7 anos, fez-me uma pequena, porém fabulosa, história de quatro páginas, grampeou e me entregou dizendo: "Tó, Gugu, meu gibi". Achei o máximo, e coloco aqui pra vocês.

Um abraço geral

Gustavo

O OME E U DRAGÃO

ANDRÉ

OPIS

FIM.

André Luís Spadácio, meu irmão!

Em três movimentos

2010-12-06T11:44:00.000-08:00

"...When I behold the violet past prime,
And sable curls, all silver'd o'er with white..." - Shakespeare

Lembro-me de quando ainda não eras tão velha, ó macaca. Os sonhos com você remontavam sempre a uma estação de trem em São Paulo que parecia ser a da Luz, não fosse o borrão imenso apregoado nos olhos do sonhador. Para tudo construíamos falas muito rápidas, de forma que a partida de um vagão fazia levar consigo páginas inteiras do sentimento que fora elaborado pelos passageiros e que, na voz da maquinista, desmoronava por dentro de nossos arcanos íntimos, quase conjugais. Sei ainda que o filme deu-se a cortes, supressões e imagens ainda mais obscuras cuja força, cada vez mais, faz-me ver que, em fim de contas, jamais deixamos nossa Combray e o espaço interior de nós mesmos. Tua imagem ascende muito branca sobre o púbis negro, ao que adivinho os olhos molhados, retintos da tarde. Falácia formada no oceano cândido, sobre o ar emoldurada e que jamais perdoarão de ser tão cuidosamente criada.

Deixo disso. Palavra sem encantamento. Recrio na sordidez do calor teus olhos que nada dizem e, afinal, nada disseram. Sobre as releituras do mundo um velho enxuga sua barba e retém do fio mais negro a força de que precisa para expulsar-te de seu quarto. Entendo que ele chute a cômoda, rasgue o vestido e não cumpra a parte combinada. Dinheiro se rasga e se costura, ó corações alados! Um coração acordado é aquele cujo sono não pudera levar mais adiante, faca sobre o sonho líquido para quem o corte é coisa mais profunda do que se poderia ver, sangria de alma. Relógio de fuligem, cheiro de álcool e cigarro pelo cabo são o que restam de uma idéia que, não podendo ter o tempo enredado, foi dele submissa. De contra já bastara a cultura daquilo que não fora orgânico: mais um beat é tomado pela noite imensa da eternidade. Face talhada no nada, nem dor não houvera que não fosse um duplo, cópia imperfeita de outro cujos anos também se apagaram na ponta do cigarro.

Pra tudo te quero, bezoares, sumidouros, casa colonial e jardim sem poda. Casa sem teto, bando sem rumo, bicho no cio, brecha de árvore, canto de igreja, som de alvorada, mundo sem fundo, amor sem anel. Vida sem forma, peixe na água, tua bunda sobre o colo de pedra que um deus forjara sobre mim. Não vales nada, não valho nada, o amor não foi nunca nem nunca voltou. Ocupamos espaço, de muito careço, a dor é suspensa porque suspendemos o canto. Quando entornada de novo na mesa, beberemos o que nos fora roubado de antemão, antes de virmos. Teus braços, tuas pernas, teu colo. Riscado, fronteira, luta sem trégua, folha no chão, a dura manhã.

Luis Gustavo Cardoso

Até três

2010-12-05T19:05:00.000-08:00

"...porém o pai, usando de cautela,

em lugar de Raquel lhe dava Lia..." - Camões

Conte até três. Como se pudesse estender para além das sombras o escuro, estico a noite para que você caiba debaixo do lençol. Um corpo que se refaz não é apenas um corpo. O que fizemos foi pecado, você sabe. Pelas portas da solidão vejo esticar-se para mim sua mão e, muito claro, penso que Michelangelo não a teria pintado tão perfeita. Se me conduz para outro delírio, o que me conduz: mão de mulher ou mão de atriz? Entortou-se um corpo: foi pelo tempo ou pela mão? Juntemos os corpos, porque as almas espiam. Quarto entre escuro e cama mal feita, o ardor é uma colheita que não se colhe só. Escrevia, sem pausa, aquele soneto em seu antebraço, e pude rever o claro monte que eu subira há tão pouco, para abater os soldados de chumbo, gigantes sem olhos, para me jogar no poço que formara o suor de seu corpo no solo de fogo branco deste lençol. Se virgem, se devassa, não sei. Erguidos os estandartes de seu vulto, abóbada celeste, enquanto eu metia meus versos no desenho já por obra perfeito, o corpo suspenso no pêndulo de que me compus, pensei que amor é outra coisa que não amor, e deve validar-se em pequenos minutos de eternidade. De frestas do nada eu via seu rosto não revelar-se para dobrar sobre mim outro gemido em silêncio, os olhos saciados, sempre sedentos. Então vi puxar a luz seus cabelos, que o dia levantara de fora da manhã com o ímã da tarde. Quem se retirara, não sei: atriz que deitara na mulher a tinta castanha do desejo.

Luis Gustavo Cardoso

Dovtchka

2010-11-29T19:50:00.000-08:00

Dovtchka, um beijinho e nada mais. De tua janela a chaminé cresce para sempre, e realizo que a noite a transforme em um cigarro em tuas mãos. É da noite o recurso, também de efeito sonoro, que mantém teu corpo esguio cada vez maior e mais torneado, projetado de azul contra a parede da copa. Às vezes, é como se estivéssemos em 75, a bordo de um vapor moderno, atentos para a chegada de Sean Conery, de cujos olhos eu recordava sempre. Teu cigarro são dois, são três, são vinte horas de insônia ininterrupta, e é por isso que eles me lembram a modernidade, e mais nada depois disso. Você é industrial, Dovtchka, como a chaminé. Olaria de carvão, fábrica de pneu, rolls royce metralhado e um gosto sempiterno de fuligem na boca. Para o nó que você dá não há análise que resolva, e é esse o espírito moderno. Você é o pai, a mãe e a filha. Vivendo em verticais, você ainda prefere estar de quatro, ainda pensa no ultraje e na transgressão. Porque transgredir é reconhecer e legitimar tantos anos, ah, desde 75, que teu corpo não se retesa à toa sob o céu escuro e estrelado. Sobrecasaca desajeitada, vestido imponente ou pose rebelde não te salvarão de você nem da natureza da fábrica: é acordar ouvindo aquele barulho infernal, e viver sob aquilo, estar sempre maquinando. Eles te trarão o pensamento numa esteira, livros inteiros, impressão distorcida que tuas pernas quereriam fosse a marcação datilográfica de um homem sobre teu corpo, ou quem sabe mais um cigarro na mão. Teus dedos apontam para onde, que para nada estão? É isso, sente aqui. Quero te dizer mais uma coisa. Não sei mais, vá lá. Eu te amo, Dovtchka, agora vá dormir.

Luis Gustavo Cardoso

Terços

2010-11-24T04:46:00.001-08:00

Às vezes penso em Deus e sinto sobre as mãos o terço quebrado. Teus pés bastariam em minha boca para que eu mordesse a massa informe de uma alma para sempre petrificada no escuro. Para todo o sempre, teu corpo avesso ao meu em meio à cama enorme, lençol de curvas infinitas com que amarrara teus seios ao laço do grito. Morder teus pés como se deles a carne fosse mais delicada e pura, retendo entre os dedos o desenho molhado da língua. Morder de novo e de novo e de novo. Como se os braços antebraços fossem na busca irresoluta das mãos cujos abraços são incertos, cujos dedos prontos têm para com o outro o cuidado que a argila tem com as mãos do cinzel. Sobre a cintura a dura verdade que o eixo dos corpos desvela: gravidade e fogo, como se se pudesse refazer a história dos tempos todos, de todos os séculos, no encontro fervoroso dos corpos em órbita. Costela de Adão em minhas mãos, para quem a ânsia põe armadilhas nos mapas de tua pele, traço de rota infinita, contelação do negro sobre o branco, feitiço sem cor fabricado nas oficinas do tempo. Fecundamo-nos desde outra vida, desde outras vidas, desde uma vida onde a morte fora feita na matéria da eternidade, quando um homem de barbas, zangado e turvo, decidiu-se por apartar nossos corpos na massa ilusória dos dias e dos homens. Lançados no fogo e no gelo extremo o que somos nós, que não separamos de fato o vento do espaço, a água do copo, o corpo da alma? Às vezes percebo sobre as mãos o terço quebrado e ouço do fundo dos fundos o grito encolerizado da voz de Deus.

Luis Gustavo Cardoso

Manoel II

2010-11-24T04:40:00.000-08:00

O rio que fazia uma volta atrás de nossa casa

era a imagem de um vidro mole que fazia uma

volta atrás de casa.

Passou um homem depois e disse: Essa volta

que o rio faz por trás de sua casa se chama

enseada.

Não era mais a imagem de uma cobra de vidro

que fazia uma volta atrás de casa.

Era uma enseada.

Acho que o nome empobreceu a imagem.

Manoel de Barros, n'O livro das ignorãças

Zu weit, zu blau

2010-11-22T09:57:00.000-08:00

Luis Gustavo Cardoso, paisagem de Parati - RJ, 2007.

"Έρως έκλεψε την καρδιά της ψυχής μου..."

Alles hier ist zu weit. Alles hier ist zu blau. In dem Strand es gibt keine Wärme in meinem Herz, deshalb habe ich viele Lied zu singen, wenn ich leben möchte. Von einem Ende zum anderen Strand fliegt eine blaue Vogel. Seinen Augen können nicht meinen, was ich fühle, aber sie kennen, was Aufheben bedeutet. Auf Ihren Füßen die Wellen gestreut so sehr, dass ich nur Ihr Kleid undurchsichtig gegen der Sonne sehe. Anschauen. Sehen meine Hände, weil sie in Ihrem Körper andere Körper finden. Dieses Körper ist von dem Meer gekommen. Das Salz auf Ihre Augen ist auch auf meinen Lippen, es ist mir nah, dass ich in meinem Inneres hören kann, was die Vögel singen.

Luis Gustavo Cardoso

Masterpiece

2010-11-16T09:33:00.000-08:00

Três

2010-11-12T18:46:00.001-08:00

A chuva em Kinshasa, mãos de Monalisa, o quadro absorvera de vez a paisagem: não te tocarei mais.

Luis Gustavo Cardoso

Francaforte

2010-11-11T15:36:00.000-08:00

Até que enfim!

Eu, Denis Wan-Dick Corbi, Júlio Bonatti e Gabriel Frias Araújo.

2010-11-08T16:08:00.000-08:00

Über die Verführung von Engeln

Bertolt Brecht

Engel verführt man gar nicht oder schnell.

Verzieh ihn einfach in den Hauseingang

Steck ihm die Zunge in den Mund und lang

Ihm untern Rock, bis er sich nass macht, stell

Ihn das Gesicht zur Wand, heb ihm den Rock

Und fick ihn. Stöhnt er irgendwie beklommen

Dann halt ihn fest und lass ihn zweimal kommen

Sonst hat er dir am Ende einen Schock.

Ermahn ihn, dass er gut den Hintern schwenkt

Heiß ihn dich ruhig an den Hoden fassen

Sag ihm, er darf sich furchtlos fallen lassen

Dieweil er zwischen Erd und Himmel hängt -

Doch schau ihm beim Ficken nicht ins Gesicht

Und seine Flügel, Mensch, zerdrück sie nicht!

um último poema

2010-11-06T22:01:00.000-07:00

te escrevo este poema

e morro em seguida

não note a letra

e os lábios molhados:

é que secaram há muito tempo.

Estou no arquiteto,

no arquipélago dos sonhos

onde houvera sido composta

a última sinfonia antes de Villa.

cuida que o amor

havera de sobreviver

a mim mesmo. um beijo.

luis gustavo cardoso.com.br/-

Amor que está no coração humano...

2010-11-04T11:55:00.000-07:00

Amor que está no coração humano

e não alcança nunca a coisa amada

quer se livrar da dor e é desengano

quer se vestir de tudo e veste nada

Eis que abre as asas para o voo plano

e mira o sol com voz embriagada

as asas que ele veste são de pano

as nuvens que ele sobe são escada

A luz lhe doira a face e quase fria

projeta ao chão distante a cor vazia

da alma que se queda sem resgate

Amor mais fátuo amor que causa dano

despido de calor e mais profano

que nunca queima tanto que nos mate.

Luis Gustavo Cardoso

Um poema de Myriam Fraga

2010-10-30T11:50:00.000-07:00

Fala, pessoal... Estive no Rio esses dias, para uma incursão na UFRJ e, entre outras surpresas, descobri numa revista da letras, intitulada Terceira Margem, o poema que segue, de Myriam Fraga. Excelente poema. Um abraço geral!

ESFINGE

(Myriam Fraga)

Revesti-me de mistério

Por ser frágil,

Pois bem sei que decifrar-me

É destruir-me.

No fundo não me importa

O enigma que proponho.

Por ser mulher e pássaro

E leoa,

Tendo forjado em aço

Minhas garras,

É que se espantam

E se apavoram.

Não me exalto.

Sei que virá o dia das respostas

E profetizo-me clara e desarmada.

E por saber que a morte

É a última chave,

Adivinho-me nas vítimas

Que estraçalho.

um poema

2010-10-30T06:59:00.001-07:00

um poema

é rude

se escande

o que sente

na areia

se ilude

que é seco,

ausente

mas tudo

lhe move

no fundo

do açude

perene

mas tudo

perece

na boca

da noite

perene

luis gustavo cardoso.com

A barata de kafka

2010-10-29T20:13:00.000-07:00

Eu acordei e era uma barata

e pela madrugada vi tuas coxas:

leves, repostas, quentes, frouxas,

e tu vestias só uma regata.

E caminhei teu sono celibata

e tu dormias inocente e terna,

dobrei a curva tenra de uma perna

e entrei na mais escura e densa mata.

Tu, num suspiro arrepiado,

levaste as mãos do sonho encantado

às regiões enfermas da saudade...

Meu corpo sobre o teu pairava,

sonhavas, mas tu não sonhavas

que era eu o bicho, na verdade.

Luis Gustavo Cardoso

Mundo sem culpa

2010-10-28T10:57:00.000-07:00

"Esse mundo sem culpa, representado nas Memórias em espaço e tempo mais ou menos delimitados, seria a imagem total das relações de ordem e desordem estabelecidas no romance; quando todos possuem em sua conta um pecadilho e uma atitude bondosa em contraste, a ninguém se pode culpar; quando cada um sabe do outro um deslize e tem nele um conhecedor de suas faltas, não se pode abrir a boca por qualquer motivo e, se assim acontece, é de se intuir que o equilíbrio entre essas relações será refeito pelo saldo final de pecados e virtudes. Dá-se que, justamente porque é o ambiente do romance, esse mundo sem culpa fecha os olhos ao posicionamento rigoroso da moral, de forma que a imagem final termina por ser totalmente desligada da norma, muito embora guarde profundo lastro com as relações sociais dadas no Brasil da Coroa em diante. Essas relações estão no passeio, no teatro e nas instituições; seus procedimentos são observados na sala de visitas e na Corte, posteriormente nos departamentos do governo; suas conseqüências são de ordem histórica e se reproduzem nesses espaços a despeito da própria norma. No romance, a generalização das relações individuais, da vida privada e da vida pública, inclusive nas instâncias de mando, termina por fundir o certo e o errado em um gracejo mui sério. As ritualizações da vida política e jurídica entram em cena tão somente para pintar, de solene aos olhos do submisso e de ridículo aos do crítico, o pano de fundo que é esse mundo sem culpa. Se há relações internas na norma que indicam que ela fora outorgada e que vigora de forma imperativa, de outra parte há relações externas a ela, ou seja, de contexto, que a põe em órbita e revelam seu sentido, sua função, sua eficácia, sua utilidade. Em geral, essa revelação olha para os dois lados, aponta tanto para o caráter solene quanto para o caráter ridículo, com progressiva vantagem para o segundo."

Luis Gustavo Cardoso, in Direito e Literatura a partir de Antônio Cândido: no rastro da Dialética da Malandragem, 2010.

Prosa boa

2010-10-17T17:41:00.000-07:00

Dois unespianos se encontram numa festa...

1: E aí?

2: E aí?

1: O que é isso, companheiro?

2: Uma viagem, tipo...

1: Qualéh?

2: Ah, é um livro aí que eu peguei, sacou?

1: Livro é? Qualéh, doido?

2: Suave é a noite, do Scott Fitzgerald, tá ligado?

1: Tô ligado, massa... E aí, qualéh?

2: Ah, meu, tipo, uma parada muito louca...

1: Tem umas parada que são muito viagem...

2: Éah, cara, e é foda... muito contemporâneo,
tipo, fala da gente, tá ligado?

1: Tô ligado... eu também ando numa onda meio assim,
providenciando umas leituras, saca... Mas eu ando mais
numa parada engajada...

2: Sei, tipo... brisa...

1: Éah, mó brisa... mó brisa...

2: Tô ligado, esse Fitzgerald, o outro que eu li, Hemingway...
a mesma viagem, tipo, a mesma abstração...

1: Éah... mas eu to ligado mais numa parada, quero gritar,
sei lá, é a força de ser brasileiro, da coletividade, tá
ligado?

2: Tipo, do povo, da vida...

1: Éah, tá ligado?

2: Total...

Cruzada

2010-10-16T12:18:00.000-07:00

Coisa mais significativa: você como eles descreviam. Barquinho de metal, o condor é um animal que avoa sobre nós, sobre os nós da felicidade. Felicidade: areia agrupada do sentimento mais corriqueiro e andarilho, como é vago o voo dos pássaros e a flecha manhanã para dentro das águas muito caudalosas que é tudo isto aqui. Ó Grande Rei, Rei Valente, pela Ordem do Divino.

Undiú

2010-10-11T15:39:00.000-07:00

mão do menino
mão do menino
quem é mãe
do menino?

rua de areia
rua de areia
que mão
te tateia?

moça sem pressa
moça sem pressa
quem lava
tua saia?

mar que mareia
mar que mareia
são negros
teus olhos?

azuis como a noite
os risos do irmão
nas ondas do mar?

nas ondas que rondam,
que roncam, que rugem,
que roem as praias,
que ruam o mar.

pés dessa moça
pés dessa moça
quem lava
essa louça?

o mar é que lava
o mar é que leva
Ó mar, marejar.

o mar que branqueia
de nuvens a areia
e as ondas do mar.

um dia em ti moro
um dia me escondo
nas ondas do mar.

um dia, ai iaiá
um dia, ai iaiá
Undiú.

Luis Gustavo Cardoso, Poema sobre tema "Undiú" de João Gilberto

Capítulo 12 - Ato

2010-10-10T21:54:00.000-07:00

De trás para frente revejo teu corpo, como se dele saísse a bala que há de me ferir no peito, colado nas portas do coração. Aquilo que fora acumulado entre pernas, freqüência de rádio, sonho de amônia, cheiro de hélio, tudo desperta no tecido da fala. Lembro-me de como soletravas meu nome de trás para frente, e agora te flagro destinada a soltar o último suspiro meu. Chatô mal pintado de azul, cama refeita, uma maleta que teu pai entregaria sem problema algum à porta de outro quarto. E não te fizeram anunciar a visita, a entrada sorrateira, o crime. Ó, como são doces os estranhos que nos observam, que desenham na lente impura do vidro o tailleur novo e delicado, aquilo que os canapés esconderam à sombra do amor consumido. Te digo: melhor um voyeur que um conhecido: permanecer na memória de quem nos sabe soletrar em ritmo comum é prisão da palavra e da imagem, percebe como cuidei de desenhar em teu corpo o labirinto de minha crença sem deixar marca evidente. Vê minha boca e o enquadramento que meus olhos preparam para o teu traço. Um último samba, marcado, com metais. Bem sei que não queres, assim como eu, a literatura suja. De quatro? Quanto vais me cobrar agora, outra vida? Ah. Quero partir um corpo ao meio, mas não, não uma alma.

Luis Gustavo Cardoso

Dobra

2010-10-06T18:46:00.000-07:00

Entremos no subsolo, onde está nossa face? Armadilha, aroeira, abóbada queimada, aranha, arame, arapuca velha e quebrada nas fossas do tempo; ali reside o espelho que não reflete, que não revela. Fizeram-lhe mais de uma pergunta, e emudeceu. Portanto, madeira úmida, calcinha rasgada, garrafa pela metade, o cheiro da noite, ó intragável cheiro da noite nos corações umedecidos pela cidade. Um dia te dirão que é de ferro, e daí? Busquemos mais vestígios: livro fechado, palavra caída no chão molhado, tá tudo molhado, até teus olhos, tuas roupas, tuas coisas. Escada de descer tem, crânio de cão tem, os lábios de alguém tocaram a parede e arranharam até a alma, armários velhos sempre velhos armários, armoriais da época em que ainda existiam avós. Perdulário... perdulário o quê mesmo? Perdulário rim, coração, um dia te dirão que não; vês aquela goteira caindo dos olhos da estátua de nosso cavalo mais mouro, negro contra a ardósia? Dobra-me como eu gosto, nas agruras da carne, nas fossas do tempo, com a palavra toda, com o silêncio todo, jamais compreenderão porque pintei de vermelho o anzol pendurado sobre as grades: vede como é azul. Tum dá dá um. Minha mãe canta de dentro da água, sua face afogada, submersa nas memórias eloquentes que alguém estivera regendo dentro de mim, em poder de orquestras, teatro de marionetes, papel de caderno e caneta tinteiro. Este lugar inteiro é perda, é fenda no tempo, é fenda no chão, entremos por outro buraco. Agora entendo tudo: viver é cavar buracos; como tatus refazem os armazéns de sua mais branca solidão, façamos nós nossos solidéus, soliléquios, solilóquios: em criança, eu sempre quis esfriar o sol. Por que não?

Luis Gustavo Cardoso

De como Rapunzel fora distraída e de como o Príncipe também o fora e de como um sujeito de bigode fora muito vivaz

2010-09-28T10:49:00.001-07:00

Enquanto isso, no alto da Torre de Malta, Rapunzel tece o próprio cabelo na ventura de um dia, quem sabe, jogá-lo do alto para o príncipe que, temeroso, fecha-se em seu quarto com medo da chuva e do temporal. Os mapas sobre sua escrivaninha revelam que todos os planos já foram feitos, os caminhos todos já foram traçados e só falta mesmo lançar os dados para muito além do Rubicon. Quando as águas recuam ele põe as mãos no carvalho de sua propriedade e respira um sopro forte de vento, mas basta anunciar-se outra tempestade para que seus olhos se voltem para a rabeca, ao que ele tange mais uma canção desesperada. As novenas de Rapunzel se tornam mais roucas e o cabelo que fabrica em laborioso trabalho, embora cada dia maior, é também cada vez mais quebradiço, como a esperança que lhe deixara a carta de seu último pai, em noite alta. Um dragão já não espreita, tem preguiça, e os animais da escura floresta ao longe já não animam o espírito da pobre donzela nem fazem crescer o desafio no peito do príncipe envernizado. A primavera desses dois pombos traz uma tarde ensolarada, porém, em calor mordaz, sol a pino. Rapunzel não suporta o peso do vestido e começa a cogitar, seriamente, que não lhe tem utilidade mais o cabelo que tanto cultivara e que, se o tiver, há de usá-lo para escapar-se dali, sem príncipe e sem nome. Antes que esta ignominiosa idéia, no entanto, tome vida, enquanto o príncipe começa a refazer seus planos de busca de seu prometido amor, analisando mapas, reconstruindo caminhos vários, preparando seus apetrechos de salvar, um sujeito de bigode e em roupa parca, uma flauta às costas, meia dúzia de pergaminhos e uma adaga à cinta, há de avistar a Torre de Malta. Meu senhor, és meu príncipe? - Pergunta, ofegante, a princesa. Ao que responde o jovem rapaz: Sou eu mesmo, minha senhora, vim buscar o que é meu de direito. O cabelo de Rapunzel ergue o corpo do rapaz, ainda leve, à torre, enquanto o dragão permanece em eterno sono. O calor da tarde faz arder o dia, que passa com o gemer das horas. A fera ainda dorme quando a noite desce, trazendo ao chão, com as madeixas estendidas da princesa, o prometido príncipe, na jura de que ele precisa cumprir formalidades e entrar pela porta da frente da torre, que há muitas novenas fora trancada a sete chaves. As horas se vão e Rapunzel, distraída, pergunta-se por que a porta de seu quarto ainda não fora arrombada.

Luis Gustavo Cardoso

Quintais

2010-09-18T11:02:00.000-07:00

aqui dentro cultivo
papel fosco, prata e arame
água viva, coentro, oliveira

em tudo o amor põe os olhos
e sobre tudo meditam os teus

Luis Gustavo Cardoso

De como recuperei, ou perdi, o alaúde

2010-09-18T10:12:00.000-07:00

Meu bom amigo, como é que tá?

Estive repensando os problemas de linguagem que você havia armado pra mim, em noite alta, e os devolvo com um sorriso e um aceno de saudade. Agora entendo como pode ser pungente o violão, esse nosso pão de todos os dias, e que o cantábile tem mais efeitos sob o canto de pássaros do que se cantado sozinho. É bem verdade que ando ficando mais e mais desencantado, os dias são meses, e da fenda escura que se tornou o arredor meus olhos assomam secos e famintos. Depois de certas conjecturas, certas palavras, certas frases, não há mais respostas: as perguntas que se fabricam no silêncio não engendram solução, nem fermentam senão a reprodução de perguntas ainda maiores. Estou no campo de nossos antepassados, claro céu azul, as horas congeladas. Adentro a casa de janelas pintadas em tempo muito distante. Entre comigo. Abre-se a sala enorme da pequena casa, a ausência de móveis amplia o silêncio. Encostemos o violão à porta, entremos pelo corredor e ponhamos na janela de outro cômodo os olhos. Daquele espaço talhado em madeira podemos ver o vento furioso arrebatar consigo as coisas do campo. Entretanto, atrás de nós sabemos com fiel convicção que as horas permanecem quietas, absolutas, paradas, como o vento que nelas se comprime. Olhemos novamente, com mais cuidado, para aquela janela. O vento reduz a luz à sombra, vemos alargar-se a noite precoce, embora saibamos que a metade do dia ainda não chegara atrás de nosso corpo, tão resoluto. Entremos pelo corredor, dobremos o quarto, é preciso ganhar a moldura da janela para ver o que ali se agita. Trôpegos, ambos temos os olhos fechados pela força do redemoinho que enlaça os dias e noites que se seguem, compulsivamente, diante de nós. Noite eterna enfim sobre estas mãos, como os adensamentos da aurora fizeram um dia à tez de nossos antepassados. Retornamos ao corredor, de onde se pode ver que ainda é dia e as horas parecem não querer se reproduzir, de lentas que são. Entretudo, as paisagens permanecem as mesmas, só não se pode atinar onde esteja o violão que deixamos amparados à soleira desta casa. Viu só?

Espero notícias suas, um forte abraço
Luis Gustavo Cardoso

Ingrid Tesla

2010-09-02T21:15:00.000-07:00

O nome de Ingrid Tesla ficará suspenso num contramuro da Barra Funda, e nem os pássaros, nem os aviões, cortarão do céu mais do que um ruído metálico e roto, quase sem som, ante o silêncio profundo do concreto sem pixes. E como abrir os olhos se torna coisa cansada, o homem de jornais e meia, depois de ter metido a fome naquela parede centenas de vezes, num aceso de idéia, há de intuir que o nome diz mais que a grafia. A isto chamamos eudemonia, extase sublimado, gozo. Um transeunte e uma pomba despertos do campo ausente entram em foco, atravessam a lente ovalar de todo cinza, recolhem cada qual seu caminho, ambos de jaquetas cinzas, e se mobilizam novamente para fora do quadro. A isto chamamos síntese.

Quanto ao cinza do céu, ao frio de São Paulo, ao caos do tráfego, às vozes alteradas e reticentes, sempre iguais, a letra escarlate na parede parece o que diria qualquer outra frase como "jesus te ama", "beto e dog mandam no beco, a realidade é uma só, certo" e "te amo fernando, vidinha pra sempre". O que diz o nome. Esta inspiração de genialidade que tomou de súbito nossa personagem, nesse segundo tão vivaz, e tão pobre de amparos que não tem forças para sobreviver mais que um bocado de parágrafos, e vai raleando cada vez mais, como enfraquece em golpes naturais seu repente de brilhantismo, de inteligência. Num fechar os olhos, eis que a fome reaparece e engole a imagem, as tonalidades de cinza, o movimento, o nome.

Luis Gustavo Cardoso

Anedotário inconfessável das virtudes

2010-09-02T19:10:00.000-07:00

Anedotário inconfessável das virtudes.
Ela tirou o vestido e disse:
-Vem.
Oh, meu deus, quanta beleza numa só mulher.

pode ser, pode ser
no entanto
são tantas as faces
e a neblina dos dias é tanta
que elas se confundem
eu não poderia afirmar me lembrar de você
pode ser que eu tenha lhe visto
pode ser mesmo que eu tenha reparado com um pouco mais de atenção
mas até há pouco você não constava da memória
o que é sorte sua
não constar da memória dos outros é estar livre
talvez não
talvez seja motivo pra não dizer mais palavra
talvez seja motivo pra tirar a roupa
e dizer
-vem.
se você vai a uma sala
vazia
e diz uma palavra em voz alta
há um eco
se você vai à sala são paulo e diz uma palavra que tem vontade
há outro eco
se você vai a um despenhadeiro
e sente vertigem
e quer se atirar para enfrentar
o fogo sublime e fatal da queda
e não pode
sente vontade de dizer coisa diversa do que tinha dito em casa e no teatro da sala são paulo
então você grita
e o eco certamente será outro
mais abismal
talvez insuportável
não
não
só desejo ler o que foi escrito com sangue
esta frase não é minha
mas posso dela me apropriar
é
se não for pra dizer com vontade
melhor não dizer.
não.
achei que tivesse lembrado
mas vasculhei com minúcia a memória
e não te pude localizar.
pode ser, pode ser
no entanto
são tantas as faces
e a neblina dos dias é tanta
que elas se confundem
eu não poderia afirmar me lembrar de você
pode ser que eu tenha lhe visto
pode ser mesmo que eu tenha reparado com um pouco mais de atenção
mas até há pouco você não constava da memória
o que é sorte sua
não constar da memória dos outros é estar livre
haha
curioso
notei que meu vocabulário está limitado
depois que você exigiu aquele saneamento.
eu tive umas ideias em resposta de suas palavras
e também não as posso conter
por isso vou dormir
e elaborar no travesseiro as palavras todas.
qual o quê
ser burro, inteligente
isto ou aquilo
nada disto vale
o que vale apenas
é o presente
que não te denuncia
o presente
que você não pode embrulhar
nem emoldurar
nem planejar
nem remembrar
você só pode gastar
só pode libertar
dinheiro, inteligência, cargo
tudo isto é besteira
um homem é um homem tão somente
sem roupas
nu.
sempre imaginei que o equilibrio
fosse uma coisa principal, precípua, fundamental...
fundamental é, em certa medida
mas vejo agora que a vida tende a extremos
é uma corda de tensão
e o toque no meio da corda sempre indica os extremos
fala-se tanto em viver no meio, moderadamente
com bom senso
que não se deve falar em oito ou oitenta
etc etc etc
no entanto
vejo agora que a vida só se pode completar
na vida mesma, ou na morte.
e tem de ser uma vida mesmo.
e tem de ser uma morte mesmo, uma morte fundamental
nada de pequenos acidentes, deslizes
vem na minha cabeça também
que ou se vai até o limite da linguagem, do absurdo
para romper com ela
para transgredí-la
como se faz com o corpo
com o sexo
escrevendo, trepando, dizendo, amando
ou se leva a vida à uma linguagem da contenção
onde nós vamos cortando as palavras
censurando os impulsos, as intenções
mas então é preciso caminhar em direção a esse extremo
ficar no meio é acreditar organizar contradições
sem gozar nem o celibato nem a foda.
então o sagrado cresce, e é em função dele
que nosso silêncio caminha
para dentro dos maiores silêncios
e claustros que a razão puder oferecer
onde o amor degolado se pode sublimar
na paixão etérea dos anjos
da fé mais tradicional, ou mais pagã, ou literária
agora
não pode compensar viver moderadamente
gozando os prazeres do bom restaurante
isto é ignorar o melhor
e o pior
do sangue que escorre do mundo
da vida dos homens todos.
veja
se queres o absurdo
é no absurdo que deves te meter
com toda convicção
com todas as palavras
os músculos todos
com toda fome
com a nona sinfonia
ou com o grito obtuso dos carros
chega, chega
de pequenos delitos na vida
de pequenas sacadas, ideias
de pequenas frasesinhas
bonitinhas, soltas
eu também vejo graça nas coisas pequenas
mas torná-las menores é mania do observador
adoro miosótis
adoro a abelha
mas não quero ficar no trabalho, ou na faculdade, ou na loja de não sei o quê
remoendo as pequenezas que as pessoas reproduzem dia a dia
afinal, elas nao estão observando as abelhas
elas estão expandindo imagens
e escondendo o sangue
sabe.
pequena não é a abelha
é a gente.
a gente é que é pequeno demais.
ora
é preciso muita covardia
para viver como se vive
então é ter coragem ou covardia
é isso mesmo
qual a vantagem em ser covarde?
eu não enxergo nisso
o mesmo que as pessoas enxergam.
é isso mesmo.
pelo menos
é ter ilusão de que existe segurança
só pode ser para aquele que se ilude
para quem não se ilude
não pode haver maior conforto
senão a dor mesma
senão a dor em si
eu não posso
pois minha dor é muita.
não
você é mais sensata
não
mas está em algum lugar
ou não está
mas se estiver
está em teu colo
formosa flor.
boa noite
dorme em paz
és muito ousada
e atrevida
precisas de uns tapas
aparece pra mim
mulher
e farei uma prece
a mais fervorosa
e ardente
prece.

Luis Gustavo Cardoso

Soneto de Agosto

2010-08-27T16:06:00.000-07:00

Teu corpo, areia mole que se move
leve e lenta sob os braços meus
e em gritos altos de ardor, demove
teu corpo, templo de um ateu.

Teu corpo teima em sufocar os nove
de dez longos suspiros, breves, meus
com dedos, mãos, com pés ad hoc
teu corpo mata nove macabeus

Esfinge fria sob os pés de Jove,
os seios nus, revela-me que chove
o ano todo nos desertos meus...

Decifra-me de mim o quanto calo
para que eu entre em teu corpo o talo
nas negras chamas dos cabelos teus.

Luis Gustavo Cardoso

Muito, muito especial mesmo

2010-08-24T19:02:00.000-07:00

Ivan Vilela com Zé Gomes.

Corpo veloz

2010-08-22T21:31:00.001-07:00

[

corpo veloz que se desfaz na noite

negra cuja alma é branca nuvem

dentro do céu azul escuro cuja

via é branca e faz tingir a noite

cujos homens sonham o sonhar do açoite

sobre o corpo branco cujo sonho negro

invade o céu lunar do céu e é o próprio

céu de onde a noite pra fugir se esconde

onde há mais noite negra, escura, onde

a morte foi buscar a vida, onde

o céu por juno foi apunhalado

o sangue branco continua quieto

sobre o negro céu o sangue azul dileto

onde se esconde o veloz corpo, onde?

]

Luis Gustavo Cardoso

Água e vento

2010-08-22T18:47:00.000-07:00

Às vezes chego, mas não chego. Como descrever meu coração, sitiado? Adentro teu vestido e escondo a caixa que os pais me deram, em noite escura e já alta, para que eu possa reencontrar, bem depois da morte, uma resposta para a vida. E não seriam ilusões de ótica, como os óculos meus que você levava emprestados na algibeira de um sorriso? Jamais perdemos a cor, eram os olhos. Veja meus dedos, como escorrem sobre você. Isto são amanhãs. Resgato teus cílios da superfície molhada de minha mesa, onde pudera teu corpo estendido entre os livros para jamais afundados em minha alma, vasta, vazia, água em movimento desfeita na confusão de maralto e firmamento. Coisas apenas são coisas quando iluminadas, então guarda o verso no escuro e deixa que ele chore. Ouvi os bichos da noite no pasto das águas, restinga de ventos, açude de seda, teu vestido tecido nas horas tritãs, assim como os colares que te deu a mãe de meu irmão em outro sonho em que retomavas o tacho para fecundar na areia a luz que é tua e que estivera em meu ventre, eras e eras atrás. Um dia chamarei teu nome, surrupiado vento, maresia retraindo, vermelho na noite. Ouve só, como bate.

Luis Gustavo Cardoso

Oração

2010-08-09T22:41:00.000-07:00

Orai sobre meu corpo a prece antiga
em rito, em roda, em resto de saudade
como se fora simples a cantiga,
como se fora vera, de verdade.

Fazei de mim a água que na bica
entorna, entoa, ensina vaidade
como se se pintar não fora intriga
de um coração que chora, na verdade.

E vede como choro, como briga
o peito cujos laços rapariga
debruça nos singelos da saudade.

E vede como calmo me desfaço
do laço moço para o eterno laço
que teimam em chamar eternidade.

Luis Gustavo Cardoso

Avesso

2010-08-09T22:16:00.000-07:00

Se me percebo em mim, sou meu avesso
e o quanto há de mim me desconverso,
produzo à luz do escuro o pronto verso
e o pouco que aprendi não reconheço.

E é como a voz daquilo que não peço
atravessando o quarto rumo ao berço:
toco a criança em mim, e nem um terço
dos mares, ela tem, que atravesso.

Reduz-se então a luz à sombra fria
como a palavra reduziu, sombria,
outra palavra sem dizer algum.

Aquilo que eu sou e que não meço
está dentro de mim, mas eu não peço
está fora de mim: lugar nenhum.

Luis Gustavo Cardoso

Luas

2010-08-08T21:26:00.001-07:00

Foge de mim, moça. Corre. A noite é cada vez mais densa e meus olhos se abrirão. Em todo turno a vigília dos anjos tem tornado longos os teus dias e afeitas ao sol as barras de teu vestido. Agora, corre. Não te posso ouvir, a dor me cresce de dentro, corre. Pouco tempo duraram o apelo dos homens, suas pedras e foices, os clamores pagãos e o riso do último bobo de teu rei, tão pouco como duraram sete sonos a volta entorno da estrela mais fria da mais distante das luas. Há tempos em que os anjos descem dos céus, e doiram o torrão de terra com lira e lágrima; há tempos em que circundam seu deus circunspecto para remembrar dele a promessa primeira, e abrem a mala cheia de grana. É então que elevam suas asas em amplo varão, e esperam das criaturas da noite a resposta temerária da solidão a que foram exiladas; é então que se apiedam das faces em clamor sem, no entanto, estender-lhes a mão. Eis o coro, moça. Agora, foge. Ai de mim, ai de mim, quem sou eu? Que missa impiedosa é esta, que minha mãe faz tocar de meu berço ao balanço das ausências de meu pai? Que horror?! A trupe de lobos há de vir me buscar, agora foge. Forjado na dor meu coração não tem asas, meus pés não tem viço e estou rebentando a casca de minha pobre existência. Não tem pena! Apenas corre.

Luis Gustavo Cardoso

Desmemória

2010-08-08T21:10:00.000-07:00

O lapso da memória é desmemória
quando não ser criado é feito duro,
em toda prece haver, como esconjuro,
e desfazer de deus em toda glória

com olhos fixos nos olhos da dória
dor, em manto negro de Arcturo
chorar sem fé o impiedoso muro
e rir com dor do que é jamais vitória...

Por não estar presente o ser ausente,
ainda mais, é o maior presente
que pode conceder-se, em fé, qualquer mortal:

cair de vez em todo esquecimento
e ali, sem cor, não ter remembramento
de não saber sequer se houvera tal.

Luis Gustavo Cardoso

Cor de cinza

2010-08-05T18:34:00.000-07:00

Procurei em toda parte um arranjo pra essa música, e não achava. Fiz, afinal, meu próprio arranjo, modesto, mas fiz. Acabei por encontrar o Songbook 2 do Noel, onde há uma versão do Chediak... Por questões de carinho e corda, prefiro a minha.

Cor de cinza (1933) - Noel Rosa

C6 Cº A7
Com seu aparecimento
Dm7/5b G7/13 G7/13b
Todo o céu ficou cinzento
C6 G7/13 G7/13b
E São Pedro zangado
C6 Cº A7
Depois, um carro de praça
Dm7/5b G7/13b
Partiu e fez fumaça
E7/9 A7/13 Ab7/13 G7/13b
Com destino ignorado

C6 G7/13b C6
Não durou muito a chuva
Gm
E eu achei uma luva
C7/9 F7M
Depois que ela desceu
F#º Gm
A luva é um documento
C7/9 F7M
Com que provo o esquecimento
Dm7/5b G7/13b C6
Daquela que me esqueceu

Ao ver um carro cinzento
Com a cruz do sofrimento
Bem vermelha na porta
Fugi impressionado
Sem ter perguntado
Se ela estava viva ou morta

A poeira cinzenta
Da dúvida me atormenta
Não sei se ela morreu
A luva é um documento
De pelica e bem cinzento
Que lembra quem me esqueceu

Lugares

2010-07-29T17:51:00.001-07:00

Isto aqui é um lugar onde ninguém chega, todos se ausentam deste lugar. Isto é que são jeitos de amar um texto, pegar-lhe as pernas, abri-las com cuidado, como se é de fazer com moça magoada de outro amor. O texto é uma coisa magoada, é muito importante mesmo entender suas precisões, deixar que ele chore, faça dengo. Ah, esses textos vivos e latentes, essas palavras que uivam de nossos corações selvagens, de nossos olhos muito, muito selvagens. Ouvi dizer que minhas sobrancelhas botavam medo a qualquer um, que era pôr meus olhos em quaisquer para comunicar a loucura de que estou possuído. Sobretudo, possuído. Quando me perguntaram da tarde, se eu iria à festa no pier, disse-lhes que habitava outro coração, e que só do mar poderia desembarcar minha alma inteira. De outro modo, não poderia. Que essas são questões elementares, de elemento. Ser conjunto dos espaços, das areias, vento e das águas, senhor, das águas.

Luis Gustavo Cardoso

Um pouco de poesia, afinal

2010-07-29T17:37:00.000-07:00

Amor

2010-07-27T13:14:00.001-07:00

Preciso partir: atem meus pulsos no além mar. Porque o lirismo mais alto do amor acontece quando o amor está, para todo o sempre, perdido. Se o alcançamos, o peito é alçado na fronteira da razão, subimos à proa e tornamos o leme à este e bom bordo, e tocamos a harpa. Porém, se nos escapa o momento de dizer “Te amo, meu”, se nos esvai de perceber a fragilidade que no corpo do outro se agita, pelo balanço das marés ou por caprichos do destino, abre-se um dia a porteira dos currais do mar, e eis que ele foge, em galope temeroso e vasto. Amor não se diz, não se escreve, não se desenha, não se canta, não se recorda, não se constrói, não se destrói, não se faz nem se desfaz.Amor não é prosa nem é poesia: isso é besteira. Amor foi feito para a dança íntima dos corpos em baile, dos cavalos marinhos, dos silêncios conjugados entre dias particulares e íntimos. Amor é forjado nas oficinas mais seculares e obscuras da razão, e sendo dela o filho de maior potência, chega a dominá-la com rédea férea, com fogo e sal. Amor é Roma ao contrário, é viver ao contrário, é morrer ao contrário. Amor é contradizer o egoísmo, a alteridade, é contradizer-se a si próprio e até mesmo ao amor. É esta valsa infinda que no sono está ainda sobre o alvo busto de Atenas que há por sobre os meus umbrais, para citar um Poe. Amor é o tratado de Capelão, é ler o Banquete pela enésima vez e ainda sentir, em sonho, o perfume da amada ao chegar-lhe no quarto escuro a alma, com modos de verificar se ainda reside naquele corpo a criatura que, num alto delírio de deus, ou do diabo, fora feita tão somente para os caprichos do seu observador mais próximo e atento. Amor rima com dor, com flor, com olor, com sabor, com sabonete dove e uma tarde em que houve chuva e não rolou de ir ao café, ou daquela festa perdida porque perdida a hora num encontro mais profundo. O amor é insistir no amor, ainda quando isto seja contra a razão, quando o amor é colocado contra a razão, e quando o amor passa a ser desrazão e assim se completa enquanto tal. Amor. Ora. O amor. Amor. Vocês me desculpem não terminar isto aqui, mas o amor me faz chorar...

Luis Gustavo Cardoso

anedota

2010-07-24T22:37:00.000-07:00

-Não devias dar esse sorriso, verticalmente.
-Por quê?
-Não está certo isso. Podes desconcertar o rosto, tua boca fica torta, pode te dar um mal jeito qualquer... Não vês que força muito o pescoço rir assim?
-E daí?
-E daí que faz mal, depois não consegues nem olhar para o lado, nem ler. Nem dormir poderás.
-Não creio.

Luis Gustavo Cardoso

Recherche

2010-07-23T19:50:00.000-07:00

"une grande question sociale, de savoir si la paroi de verre protègera toujours le festin des bêtes merveilleuses et si les gens obscur qui regardent avidement dans la nuit ne viendront pas les cueillir dans leur aquarium et les manger."

Marcel Proust, A la recherche du temps perdu

Camisa de força

2010-07-11T22:39:00.000-07:00

Eu sou tudo aquilo que veste uma camisa de força. Abre meus olhos e vê como é manso o mundo. Em redor de meus aparelhos de amar gira o sol, e dele o fogo acende as calorosas. Calorosas são minhas irmãs de corte e cã. Um dia, mordemos a maçã. Foi dessa forma que se nos revelou o Davi. Amor, nunca te amei, embora te ame cada vez mais. Amor, jamais deixei de te amar, embora tua imagem provoque em mim raiva cada vez mais bruta, mais luta, mais chã. Penso que para te buscar devo puxar o alçapão do lago mor onde primaveras deitava a manhã para encrudecer na carne o verso íntimo da distância. O que quer dizer, devo descer ao inferno para puxar de lá teu cabelo enquanto negocias com o demo o preço de outra noite sem sexo, de outra madrugada em que o enganas, novamente, no desfiar histórias que não são tuas, para afastar da morte não só teu corpo, como tua alma. Para toda a eternidade, te quero mais que nunca. Ó tu te lembras, ó ó ó. Não me lembro. Apenas esta garrafa de cachaça pode rememorar minhas origens mais inventadas. Sirvo pra nada, fazer nada constrói meu verso. Teu corpo sobre a cama do quarto de um outro verão de quatro dizendo vem. Vem. Quanto mais te esqueço, mais te amo. Reconstruo teu rosto na noite e traço na boca a finitude da minha. Com você me sentia mais completo. Como deve se sentir um bicho, quando está bem. Quando tem fome, mas está repleto de coisas. Cada vez mais penso em você, e cada vez mais me sinto como um bicho ao pensar em você.

Luis Gustavo Cardoso

Dois cães

2010-07-11T22:08:00.000-07:00

Dois cães na rua
parados
esperam a morte

estão assustados?
estão submissos?
não vêem o carro?

De um canto da rua
a luz em seus olhos
ilumina uma dor

estão sem saída?
cobriu-lhes a noite?
o tempo parou?

Latir, não há tempo
correr, já é tarde
o mundo secou

virão astronautas?
virão outros cães?
virá outra dor?

Não nasce a morte
os cães se levantam
e o carro prossegue

na rota mais rota
da boca mais rouca
que a noite secou

Os cães permanecem
as pernas alçadas
no vão das escadas
que a noite deixou.

Luis Gustavo Cardoso

Elíptico

2010-07-03T16:06:00.000-07:00

Chegaram.
-Um dia nós viremos de outro ano, e a voz do que dissemos será nossa.

Luis Gustavo Cardoso

Capítulo 11 - Basta

2010-06-20T07:11:00.000-07:00

Bruta flor, quais enciclopédias guardavas debaixo de meu travesseiro, nas noites de sim, de cujo amor insão expostas não pude senão manter no cativeiro insondável dos sonhos? É tudo uma ilusão sem fim, teus seios sobre o dia e a face dos otários transvista pelo vidro dos carros sem alma, sem um trocado sequer. Um dia te carregava para dentro dos quartos e os espelhos mentiam a força de teu corpo: como que cansada, eras a vertigem alucinada de quem não pode mais amar. Então abrias os olhos brancos mui negros de cujas arábias eu jurava em sonho ter composto um outro soneto inacabado. Hoje encontrei tua cartinha, a letra infantil de quem não cresceu nas abas do tempo, mas nas profundezas da alma; de quem o amor não é senão a dor transgredida. O que é difícil de entender nos seres é que agem distintamente, e fazem repartir a honra para sobrevir em amores impossíveis, expressos, imediatos, como que se ligados à terra pela força física pudessem rever o gozo de um éden perdido, dos ecos da voz de deus à sombra interminável da queda. Ai de mim. Sobre as montanhas desenhadas em minha caligrafa tua alma escorre, desgarrada: respiro em que prendo tua cintura mais uma vez. Eu sou vermelho e meu nome é ogum.

Luis Gustavo Cardoso

Alguma coisa sobre Karl Marx

2010-06-16T17:59:00.000-07:00

N'O Ensaio como forma, Theodor Adorno procura traçar as limitações que encontra a matéria na linguagem que lhe dá corpo e, tecendo uma crítica vivaz aos críticos do ensaio como forma literária, relembra uma discussão entre Hegel e o velho Goethe sobre o que seria, então, dialética, essa capacidade quase intuitiva de "organizar contradições". A dialética até então é fundamentalmente associada aos gregos, sobretudo a Aristóteles, e ali ela é expressa na força do discurso da síntese, soma de tese e antítese. É claro que a dialética também existe em outras linguagens e sistemas filosóficos, com outra forma, outro viés: o novo paradigma hermenêutico tão discutido na escola de Tübungen reflete o esforço teórico do último século em estudar a dialética em Platão, e expõe resultados interessantes sobre esse sistema universal, sobre a cosmogonia que circunda isso de dialética, em culturas das mais diversas. Digo isto tudo para assinalar justamente a diferença da dialética moderna, alemã, a dialética hegeliana, daquela aristotélica, na medida em que tento compreender de que forma Marx dela se apropriou e em que medida fez dela distar a análise profunda que produziu da história. Para Hegel, tendo em mente a conversa com Goethe, a discussão do Fausto consigo mesmo no quarto fechado sobre o Espírito unificado das coisas, a dialética é um processo de absorção, negação e suprassunção. Grosso modo, aplicando esse esquema diante da história, seria dizer: a história se acumula em progressão infinita, engendra a si mesma e se refaz. É como se houvesse uma certa circularidade, com a diferença de que o círculo não se fecha: a imagem resultante não é circunférica, os ciclos históricos se reproduzem dialeticamente, distando cada vez mais do centro, no movimento contínuo de transgressão. É como se olhássemos uma espiral que nasce de um ponto fixo no centro e que produz círculos não fechados cada vez maiores para fora dela mesma. O Estado são os passos de Deus na Terra, diz Hegel. Para Marx, no entanto, isso é um delírio, uma projeção ideal, feita de ardor e ideologia conterrânea. Afastá-lo da ideia de dialética hegeliana, porém, pode representar um problema, de vez que mesmo o materialismo dialético carece de processo intuitivo quando estuda a máquina e homem. Explico: 1- dialética aristotélica, síntese. 2- dialética hegeliana: suprassunção. 3- materialismo dialético: síntese que tende a suprassunção. É dizer: há mecanismos de renovação do próprio processo histórico, do modo de produção, cujos problemas não podem ser equacionados simplesmente com o materialismo seco. A forma dá forma ao conteúdo, o modo de produção dá o tom da produção e das relações de trabalho. Mas o novelo de que se desprende a linha é mais do que a linha esticada de ponta a ponta: é a imagem da linha esticada de ponta a ponta e do novelo inteiro, organizado. Dialética, então, não é apenas uma soma, uma justaposição: é um processo de fusão entre conceito e imagem, justamente porque nessa fusão há um elemento sutil, subjacente, que é o elemento totalizador dos componentes da fusão, é o que organiza as contradições. Dialética é para além da soma, é a forma integrada do conteúdo, da matéria, inclusive da história, da luta de classes, do modo de produção. É nesse sentido que indica o vetor da leitura de Karl Marx, pois que o modo de produção, o modus vivendi, todo o todo, é engendrado por um certo sentimento do mundo, que é o fecho, a chave de cadeado que mantém o homem ligado à maquinaria, engendrado nela como é engendrado no próprio processo histórico e há, depois disso, um tipo de superação que não pode ser apreendido. Salvo engano, Marx não dispensou a hipótese de que a revolução do proletariado não acontecesse, ou que acontecesse noutro lugar que não na Inglaterra, o que fez foi cercar determinadas probabilidades e publicar no fervor do seu tempo o protesto que precisava dar. Mas se lhe não deve retirar a consciência de que história é coisa muito maior, e o mundo é grande. Diante da luta contumaz que representa o esforço teórico de Marx na crítica da história, sabendo tão alardeado e pouco lido, pouco lido inclusive por este mesmo que vos fala, mais vale não judiar muito do autor, e deixar que o movimento das cordas continue, num suave scherzo, até que Fausto deixe o quarto.

Luis Gustavo Cardoso
texto publicado anteriormente para a matéria de Sociologia, do curso de Direito da Unesp, no blog http://sociologiadodireitounesp.blogspot.com

areia

2010-06-14T19:37:00.000-07:00

me deixe segurar
o canto da luz
que você me pôs nos olhos.

Luis Gustavo Cardoso

Flor do trigo

2010-06-13T10:22:00.000-07:00

A Lucila Degasperi Colichio

Sois da rancheira a mais bela rama
que se derrama entre as amarelas
as sempre-vivas de olor em grama
correndo o chão entorno à currutela

e sois mais forte que a voz do drama
em cujos palcos vida se revela
pois quando choras sois mais do que ama
tocando aias pela passarela

sois vento sul, sois onda e chama
onde com tempo cede-se uma lhama
às paisagens frescas da janela

quando suspiras é como se o mundo
fechando os olhos num olhar profundo
soprasse os trigos todos da gamela.

Luis Gustavo Cardoso
13 de março de 2010

Capítulo 10 - Dez

2010-05-29T15:10:00.000-07:00

Ajuda-me a arrumar esta casa. Desde os tempos imemorais em que nossos servos abandonaram a religião o chão se empoeira mais e mais, formando a terra que torna isto de dentro das paredes como aquilo que é de fora, vasto, vazio, reflexo das manhãs. Cobre-me com meu manto e vede meus pés descalços: deu-me de manter-me assim, para as durezas do universo, para a espuma nas areias acantoadas, para o bule de café. De alumínio meu corpo soa. Ouve-me soar. Escrevo-te como se escrevesse para uma arara azul. Rarefeito ar. Do capítulo da aurora ao café forte e negro, reconsidero toda posição e questiono do tempo qual a imagem final, produto futuro, de toda capitulação. Os pés de capitu sobre a grama da fazenda no interior de são paulo como as peras intocadas e o volume da água que continua a descer, caudalosa e calma, dentro da paisagem da porteira dessa fazenda, e que é eterno. Tudo isto levanto e, apesar de tudo, refaço nos olhos a imagem da moldura e ponho nela o que reserva a magia dos delicados entre os mais raros pés jamais fotografados. Não posso ousar mais que estas paragens, cuido de meu coração como se o caule das folhagens fosse ponte de safena: preciso, careço mesmo, de sobreandar sobre o mínimo para que a vertigem seja repousada no alto das copas das árvores, dali então desço sobre o horizonte em rotas verticais, e sinalizo para o meu roçado no céu a ambição mais primitiva e sincera em desaguar do rio para as águas sem contorno do oceano. Por ora o sentimento não tem mapa, revoa de seus hemisférios o perfume do nada e sua voz é como uma cantar itálico: la mer com algo de metal sobre os rochedos de além-mar. Toda terra é fértil se lhe compomos às mãos o ventre com a dada atenção. Traga-me aquele vestido...

Luis Gustavo Cardoso

Soneto do Sono

2010-05-25T19:42:00.000-07:00

A Najila Abdalah Jeha, insone

Se queres já dormir, teus olhos cerra
pois dentro dos teus olhos dorme insone
a noite cujos homens são de terra
e as palmas de suas mãos que não têm nome

Se queres te dormir, não te aferra
a luz vigente que os dias come
apenas fecha os olhos: erra
na noite íntima que não tem nome

Ouve baixar o negro, o denso clima
teus braços tesos a pender do ímã
dos pólos sazonais da imensidão

Fecha os teus olhos num instante e erra
deixa inverter-se, doce, céu em terra
para fundires teu olhar no chão.

Luis Gustavo Cardoso

Corda Solta

2010-05-04T20:20:00.000-07:00

Fala, pessoal!

Tanta coisa, tanta coisa, mas.. e o tempo?
Tô postando aqui uma gravação, bem caseira, mas muito massa que René e eu fizemos, creio que em 2008. Vale muito a pena, eu recuperei essa gravação hoje mesmo, fazia tempo não a ouvia. Taí. Abraço geral!

http://www.myspace.com/luisgustavocardosopoeta

Wollen

2010-05-03T16:13:00.001-07:00

In der Nacht sucht mein Sinn
das Gefühl
Das weiß ich nicht
aber ich will

Mit Lied und mit Leid
ist tot der April
im Garten gehört
aber ich will

Was kann ein Herz,
dessen Liebe schweig ist,
wenn die Lippen getrocken sind?

Luis Gustavo Cardoso

La mer

2010-04-24T15:50:00.000-07:00

Águas rematadas
nos braços das vestais
sois valsa malograda
sois rimas ancestrais?

E as vozes alteradas
de vento e vendavais
são vento puro e todo
são isso e nada mais?

E o ritmo das ondas
batendo desiguais
são de ferir as rochas
são de ferir o cais?

Meu verso foi molhado
naquilo que ele traz
sem alma e sem espuma
com águas, nada mais.

Luis Gustavo Cardoso

Boa noite, pessoal

2010-04-17T19:34:00.000-07:00

Muradas

2010-04-08T19:57:00.000-07:00

Eu estou cego
e não me acho
sois deste muro
verdadeiro?
ou sombra sois
de sobre o tacho
dentro do espelho
agoureiro?

Eu estou surdo
e não me ouço
sois da murada
o primeiro?
ou são já muitos
que afoitos
gritavam-me de um outro
fevereiro?

Eu estou mudo
e tudo opaca
sois sem vibrar
as vibrações
que o oco meu
se me dilata

Eu estou branco
e sobre o negro
eu sou a sombra
já tragada
se me dão pedra
se me dão vozes
não sei de nada
não sei de nada.

Luis Gustavo Cardoso
8/04/2010 - 18h51min

Quadrantes

2010-03-28T21:41:00.001-07:00

Os sonhos de alquiler não se comem, são ocos e enraízam elétrons na língua. Por isso mesmo a gente pega pelo resistor e estende ele até a ponta de um cílio, assim, bem no olho, tocando a um quase não tocar, mas tocando, e liga a chave. É boa a sensação, dá um barato. Outro dia eu fiz isso, e meti a mão na água. Nenzinho, você não imagina. Foi voar sobre aqueles prédios que a gente viu no superman o retorno, de novo. E tinha gosto de ferro, de quintal oxidado, de parede-e-meia, de alcaçuz com vitrola, de voo de passarinho. A mão na superfície das águas e sou como o deus forte que vovó lê no livro pesado, de capa preta. A mão afunda, e sou adão do livro que vovó fecha quando faço perguntas demais. Eu vi nesse instante o quintal, o pé de limão, triciclo com joão e jornal amassado, a tarde azul, azul. Daí me deu de ver seu pedro benzendo a gente, ouvindo música, reclamando dos carimbos de elefante no caderno dele. Foi tudo muito rápido. A minha mão saiu rápido da água. Eu fiz um gavião de celofane e arame, para a ronda do quintal, que a gente não pode ficar lá o tempo todo, olho aberto. Mas isso pouco me distraiu, voltei à banheira antiga e fiquei admirando as torneiras grandes, de cobre, antigas, de onde deve sair todo tipo de sombra. Sem água, meus olhos fecham, com água. Sem água, com água. Com água. Entendo demais de eletricidade. Um dia meu corpo, parado na cama, ficou quieto. Ficou parado, quieto, e eu estava dentro dele. Mas, naquele instante, dia claro, quarto branco, janela aberta, dei de voar. Nenzinho, eu comecei a me mexer dentro do corpo e o corpo parado. Daí eu fui movendo as minhas variações pra fora dele, empurrando o ar, e fui saindo. Descobri que o ar, para quem se move fora do corpo e dentro dele, é como a água. Deu o barato de novo. Fiquei admirado de como meus tênis tavam surrados, que engraçado era eu, visto assim de fora. Mas nem fiquei muito nisso, fui pra janela. Eu vi o pinho da minha cidade quente, do meu quintal cheio de calor, e não entendi de novo essa coisa fora do lugar, essa árvore. Não cabe deixar pomba ali, é incômodo. Céu e chão. De minha janela o vento entrava, como águas de rio. Eu quis voar até os fios do poste...

Luis Gustavo Cardoso

Sobre café e cigarros

2010-03-28T13:18:00.001-07:00

Sei lá. Certas concessões só mesmo o coração pode fazer: para um hábil cãozinho, o retrátil pão, uma tigela de água e as verdades morredouras que guardamos no armário de nossas ideias e não dividimos com os outros. Aquelas verdades "maduras", amadurecidas com os maços de cigarros à porta do quintal, chinelo de dedo, sorriso tentado, mas preso pela armação da boca, firme, severa, cortante, oca. Eu me sinto como você, também sou filho de deus e tenho um apanhado de ideias "maduras", faço o meu próprio café, trilho os meus próprios caminhos, sei pegar um busão para chegar ou sair da capital. Mesmo na faculdade, eu e você somos independentes, únicos. Todos fumam, cada um à sua maneira. Não é? Vodka: verdade. Cigarro: verdade. Roupa nova, na moda: verdade. Roupa velha atemporal quando me dá na telha: verdade. O que eu penso da minha família: verdade. Tudo o que eu acho que ela deveria pensar de mim: verdade. O que eu acho engraçado é como nós fazemos essas ideias, essas verdades, como elas crescem em nós e se enraízam. Por exemplo, você estando à porta da sua casa, olhando o céu repleto de estrelas, olha para o chinelo de dedos, para os dedos, para a rua vazia, para o céu. O cigarro na mão. Daí passa alguém na rua, não importa se punk, homo, buda, você é um ser reflexivo que respeita qualquer tipo de manifestação cultural, religiosa, filosófica, enfim. Daí você de cara já pensa: é punk, homo, é buda! Mas você pensa em seguida: eu nada tenho a ver com isso. Mas você se lembra de um conhecido, e das impressões que te deixou, boas ou más, neutras, sem cheiro, o que for, e fica pensando, e arma a boca num sorriso, mas não sorri. Ou se mantém na concentração. Alguma coisa sedimentada em você diz que você não deve julgar, ninguém deve julgar, mas essa mesma coisa sedimentada em você coloca em algum lugar da sua trajetória esse buda carequinha, um colega seu de colégio, faculdade, trabalho, um desenho qualquer, um filme. Você caminha por sua memória e percebe como sua identidade é consolidada, como você não se identifica com o punk, nem com o homo, nem com o buda, e que você de fato é um ser unico, inteiro, original. No beco de suas ideias, você poderia morrer naquele instante, e seria apenas a morte de mais um ser original de fábrica. Você tem certeza que as pessoas em sua casa, lá na sala de tv, possivelmente não concordem inteiramente com você. Você não vê em si muita beleza. Você é um apanhado de tempo acumulado e de verdades amadurecidas com um cigarro na mão. Você tem certeza disso tudo, tanta certeza que você confere milimetricamente sua vida para se provar inteiramente coerente. Você é coerente, tem verdades amadurecidas, não vai mudar. Você não quer e tem certeza de que não vai mudar. Ninguém pode te mudar, você pensa. Só a vida, assim, num futuro muito remoto, incerto, impreciso, mais impreciso que a fumaça do seu cigarro, só a vida num turbilhão poderia mudar alguma coisa. Então você pensa um pouco e conclui que, mesmo mudando muita coisa em sua vida, a vida em si não poderia provocar uma mudança em você. Você tem certeza. Você compra vodka, fuma cigarros, frequenta a badalada sociedade de seu círculo de conhecidos, e viaja pra praia. Você viaja pra praia e faz as mesmas coisas, pratica as mesmas verdades, que você pratica em sua cidade habitual. Bebe vodka, vai ao bar, fuma, passa mal, lê uma revista, compra roupas, assiste televisão, usa chinelo de dedo, sapato apertado, vai ao bar, fuma, bebe vodka, fuma, toma banho quente, só banho quente. Fica de mal-humor se algum plano de turismo se acena impraticável, mas fuma um cigarro e tudo volta aos eixos. É mais uma história pra contar. Você sabe. Você, aliás, amadureceu ainda mais aquelas verdades amadurecidas. O céu é estrela cadente, há fumaça nas coisas e no teu cigarro. O quintal e a rua ascendem rebocando a paisagem dos teus pensamentos. Entretudo, você ainda se alegra vendo o cachorrinho beber água, alisa seu pêlo rasteiro de vira-lata, você finalmente consegue sorrir. O buda já está longe, mas você o vê acender um cigarro antes de dobrar o outro quarteirão.Todos nós fumamos, afinal, você pensa. Cada um a sua maneira. Sei lá.

Luis Gustavo Cardoso